О, дороги – пути!

      Их не счесть,

      Не учесть.

      Можно легкий найти

      Иль крутой предпочесть.

      То метель, то цветы,

      Ветром полнится грудь…

      А какой же мне ты,

      Сердце, выбрало путь?

      – Если б вместе с тобой

      Шли мы легкой тропой,

      Не болело я так бы,

      Забыв про покой.

      Мне в теснинах гор не тесно

      Путь свой выбираю сам.

      Разве оттого, что тесно,

      Реки движутся к морям?

      Как дыханье спящего младенца,

      Тих был день по утренней поре.

      Даже конь приезжего чеченца

      Не звенел уздечкой в тишине.

      Медля,

      записать я не решался

      Строчку, что привиделась во сне:

      Мне кощунством в этот час казался

      Скрип пера в блаженной тишине.

      Я не гора —

      Я песчинка с горы,

      Но из песчинок

      Рождаются горы…

      Горцы мои —

      И горды, и добры.

      Все мы —

      От первой мальчишьей игры,

      Сеем добро,

      Чтобы наши дары

      Были родному народу

      Опорой.

      Я не поток —

      Я лишь капля его.

      Капли слагаются

      В горную воду.

      Кровное нас породнило

      Родство.

      Путник, испей из потока того.

      Все, что мы ценим

      Превыше всего, —

      Отдано будет

      Родному народу!

      Есть образ – он давно в душе моей,

      Он озарил мне путь, как блеск ночных огней;

      Звезда на небе есть, что звезд других светлей,

      Согреты звезды все теплом ее лучей.

      Цветок душистый есть, что всех цветов нежней,

      Земля гордится им, он плод ее полей;

      Бессмертный сокол есть, – всех горных птиц

      смелей,

      Густые