Из ножен вырван он и блещет вам в глаза,

      Как и в былые дни, отточенный и острый.

      Поэт всегда с людьми, когда шумит гроза,

      И песня с бурей вечно сестры.

      Когда не видел я ни дерзости, ни сил,

      Когда все под ярмом клонили молча выи,

      Я уходил в страну молчанья и могил,

      В века, загадочно былые.

      Как ненавидел я всей этой жизни строй,

      Позорно-мелочный, неправый, некрасивый,

      Но я на зов к борьбе лишь хохотал порой,

      Не веря в робкие призывы.

      Но чуть заслышал я заветный зов трубы,

      Едва раскинулись огнистые знамена,

      Я – отзыв вам кричу, я – песенник борьбы,

      Я вторю грому с небосклона.

      Кинжал поэзии! Кровавый молний свет,

      Как прежде, пробежал по этой верной стали,

      И снова я с людьми, – затем, что я поэт.

      Затем, что молнии сверкали.

      Люблю безумное стремленье

      К столбу летящих лошадей,

      Их равномерное храпенье

      И трепет вытянутых шей.

      Когда в начале свежи силы,

      Под шум о землю бьющих ног,

      Люблю задержанной кобылы

      Уверенный, упругий скок.

      Люблю я пестрые камзолы,

      В случайный сбитые букет,

      И финиш, ярый и тяжелый,

      Где миг колеблет «да» и «нет».

      Когда счастливец на прямую

      Выходит, всех опередив,

      Я с ним победу торжествую,

      Его понятен мне порыв!

      Быть первым, вольно одиноким!

      И видеть, что близка мечта,

      И слышать отзвуком далеким

      Удары