Не дли мне жизнь – пусть будет разговор —

      о ней самой – не списочный. натужный,

      не цифирный… решётчатый забор,

      который, в сущности, совсем уже не нужен —

      так болтовня о виденном – уже!.. —

      безделица, но теребит суставы…

      Глянь в форточку – звезда горит уже

      и говорит нам – вы, увы, не правы —

      в сомнениях – по поводу и без…

      Не дли мне жизнь – и дальше – будь, что будет.

      Смотри на мир с распластанных небес…

      Тебе, ведь, всё равно – ты неподсуден.

      …и – только мир в остуженных сердцах —

      терпение, добавленное в сумме

      других вещей… как с пылью взбитый прах —

      яичница на пятерых… не умер

      пока ещё… и вытоптанный пол —

      дорожка от сортира до балкона —

      меня выносит, терпит. Круглый стол —

      посередине – как бы вне закона —

      в пространстве комнаты. Я тихо говорю…

      перо скрипит – ещё – как можно тише…

      тянусь до свечки, чтоб предать огню

      бумажно-письменную речь – никто не слышит

      как это происходит! Посмотри —

      опять везут кого-то мимо дома —

      пойди, спроси… и с ним поговори —

      пусть, даже, не были при жизни с ним знакомы.

      прочти ему всё то, что написал —

      он передаст… ему теперь сподручней…

      смешно, конечно, кот опять нассал

      на половик – от этого не скучно

      и даже весело… и солнце режет глаз,

      как первый раз… и радуются птицы

      свечению… и громкое – Атас —

      ещё из детства – долго будет сниться.

      Ты меня вспомнишь в доме престарелых

      и улыбнёшься. Скажешь – я был прав,

      когда уехал… немощное тело —

      всё, что осталось… Вещи разобрав,

      находишь только пыль – следы былого

      и с этой пылью пропадаешь в нём…

      кусочек – только – неба голубого

      сквозь форточку… но всё теперь быльём

      и той же пылью. Непрестанно ветер

      колышет занавески цвета леса

      в вечерний час… покой уже не светит

      из-за, увы, печали и прогресса…

      и только слабослышащий пейзаж

      пытается ещё не быть забытым…

      старик – пустой – в избушку, голый пляж…

      старуха чинит старое корыто.

      Земля – твоя – куда хватает глаз,

      но всё, что видишь – только продолженье

      твоей же жизни – здесь… вчера, сейчас…

      и, видимо, что завтра. Отраженье —

      твоё в стекле – лишь удлиняет тень —

      с той