За что мне такое, скажи́те?

      Не меньше других ведь грешу…

      Земли необжившийся житель,

      вновь росным Заволжьем дышу…

      За что мне – мозоли дороги,

      несмятость апрельской травы?

      И солнца поболе, чем многим,

      и новый накат синевы?

      За что – ощущение силы

      в душе, что не будет слаба,

      а будет крепка, как Россия:

      надежда, защита, судьба.

      За что говорят по-родному

      рассветы со мной и река?

      Ко мне, до веснушек земному,

      снижаются вдруг облака…

      За что – понимание звуков

      листвы и томящихся льдов?

      Плечо молчаливого друга…

      И верности чудо – любовь…

      За что – осязание дали?

      В крови – ощущенье огня?..

      Коль надо – возьмите, отдайте

      тому, кто беднее меня.

      Есть глаза – они темны, как ночью

      два листка на чуть склонённой ветке.

      Есть глаза – они спокойны очень,

      будто бы озёра на рассвете.

      Есть глаза – в них полдень летних улиц.

      Есть глаза – загадочны, как сны…

      Или – будто капельки с сосулек:

      голубы, прозрачны, холодны…

      А твои…

      Я от тебя не скрою –

      непонятны мне твои глаза.

      Может быть, в них что-то неземное.

      Но зачем такая мне краса?..

      А я его писал не на бумаге…

      У моря –

      веткой тонкой на песке.

      Ручьями –

      на асфальте в свежем марте.

      И серебром –

      ночами на реке.

      Заветные чертил четыре буквы

      дождём июльским тёплым –

      на земле.

      Лучом звезды –

      на глади крымской бухты.

      Дыханьем –

      на заснеженном стекле…

      …Пусть кто-то третий явится к тебе,

      когда у нас надолго расставанье…

      Пусть смело подойдёт к твоей судьбе.

      Не торопись.

      Придумай испытанье.

      Пусть он,

      везуч во всех делах подряд,

      напишет