Privatdetektiv Joe Barry - Sein Freund der Henker. Joe Barry
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des Sekretärs.
„Ja, ich warte schon eine Ewigkeit.“
„Augenblick, ich verbinde mit dem Gouverneur.“
Wieder Knacken, Umschatten — und dann die wohlbekannte, tiefe Stimme.
„Hallo?“
„Sir“, setzte Hopkins an und brach ab. Sein Blick irrte hinauf zu der elektrischen Wanduhr. Der Sekundenzeiger lief sprungweise vorwärts zum letzten Countdown für Nick Romano. Sechs fünf — vier — drei — zwei — eins — Aus!
Fast körperlich schmerzhaft spürte der Anwalt, was in diesem Augenblick geschah. Der lange Sergeant mit dem unbewegten Gesicht legte einen Hebel um. Mit sechzehntausend Volt schoß der elektrische Strom in die Leitung, jagte durch das zuckende Bündel Mensch.
Hopkins ließ den Hörer auf die Gabel fallen.
Nick Romano war tot.
So geschehen am 15. Mai. Keiner, der an der Hinrichtung teilgenommen hatte, nahm die letzten Worte des Verbrechers ernst. Man war dergleichen gewohnt. Auch Cyril Hopkins verstand hinterher die panische Angst nicht mehr, die ihn am Telefon gepackt hatte — die Angst, es könnte ein Unschuldiger hingerichtet werden. Sicher hatte der Attorney recht, der Nick Romanos Behauptung als offensichtliche Lüge bezeichnete.
Aber ein Stachel blieb: der Name Dyme Lodge. Hopkins hatte ihn sich notiert. In seinem Büro fiel ihm der Zettel wieder in die Hand.
Ein ungewöhnlicher Name, überlegte er nachdenklich. Wenn jemand, von Angst getrieben, einen Namen erfinden soll, wählt er in neunundneunzig von hundert Fällen einen Allerweltsnamen wie John Smith oder Jack Miller — aber Dyme Lodge?
Er verscheuchte den Gedanken, aber er kam immer wieder zurück wie die Wespe zum Pflaumenkuchen. Und wenn der Hingerichtete doch die Wahrheit gesagt hatte?
Bei diesem Gedanken kam der Anwalt ins Schwitzen.
Cyril Hopkins war ein erfolgreicher Strafverteidiger. Er hatte sein Büro in der Park Avenue von Manhattan. Den Fall in Utica hatte er übernommen, well er Schlagzeilen in der Presse bekam. Sein Schlußplädoyer war in allen Blättern erwähnt worden.
Seine Reklame hatte er also bekommen. Das war besser als ein mittelmäßiges Honorar.
Er hatte sich auch alle Mühe gegeben, Nick Romano erfolgroich zu verteidigen. Okay, er hatte getan, was er konnte.
Aber falls es sich doch um einen Justizirrtum handelte, und er deckte ihn auf? Es war auf Umwegen durchgesikkert, daß er in letzter Minute versucht hatte, den Gouverneur zu erreichen. Wie würde er dastehen? Cyril Hopkins der große Mann, Verteidiger des Rechts und der Wahrheit — Schlagzeilen bis Texas und Los Angeles.
Der Anwalt faßte einen Entschluß. Er würde der Sache auf den Grund gehen. Achtundvierzig Stunden gab er sich selbst. Wenn er in diesen achtundvierzig Stunden nicht herausgefunden hatte, wollte er das Ganze als Hirngespinst endgültig abtun.
Er suchte einen Mann namens Dyme Lodge.
Am 16. Mai begann er mit seinen Nachforschungen. Cyril Hopkins verfügte über dreierlei, was ihn nahezu unschlagbar machte: gute Beziehungen, Geld und Phantasie.
Noch am selben Tag fand er die erste Spur. Vom Jagdfieber gepackt, suchte er weiter.
Am 25. Mai schloß er seine Ermittlungen ab, ließ sich beim District Attorney von New York melden und trug den Fall in der präzisen, sachlichen Art vor, für die er bekannt war.
Was er sagte, schlug ein wie eine Bombe.
Attorney Brown hörte ihn schweigend an — und bekam kalte Füße.
2. Kapite1
Attorney Brown war ein schmächtiger Mann mit dem Gesichtsausdruck eines Magenkranken. Er war ständig von der Vorstellung geplagt, einen Fall zu versieben, und nicht zuletzt dieser Eigenschaft war es zu verdanken, daß er ein außergewöhnlich guter Attorney war.
Cyril Hopkins kannte er von früher her. Sie waren Studienfreunde gewesen und hatten sich später oft vor Gericht wiedergesehen. Die Tatsache, daß Hopkins, grob geschätzt, sechsmal so viel verdiente wie der Attorney, machte Brown den Besuch des Anwalts nicht sympathischer.
Andererseits kannte Brown seinen Kollegen als äußerst zuverlässigen Mann. Er zweifelte nicht daran, daß der Anwalt die Wahrheit sagte.
„So sieht’s aus“, schloß Hopkins. „Sie können die entsprechenden Schlußfolgerungen selber ziehgn, Attorney. Ich kann mir nicht verstellen, daß diese wesentlich von meinen Sehlußfolgerungen abweichen.“
„Lassen wir doch die Förmlichkeiten“, brummte Brown. „Nun mal offen, Cyril, was hast du vor?“
Hopkins lächelte dünn.
„Ich habe nun mal was gegen einen Justizmord, erst recht, wenn es sich um einen meiner Mandanten handelt.“
„Absolut richtig. Was du sagst, klingt ungeheuerlich. Das muß genau geprüft werden. Dafür stehe ich gerade, Cyril.
Aber du wirst zugeben, daß das, was du eben vorgebraeht hast, noch kein hundertprozentiger Beweis ist.“
„Es sind Indizien. Bessere Indizien als die, die dem Schwurgericht in Utica zu einem Todesurteil genügten. Das vor allem zählt. Natürlich mußt du den Fall überprüfen.“
„Das werde ich tun, Cyril, auch wenn ich mir dabei mein eigenes Grab schaufle. Ich glaube, du kennst mich gut genug, um das zu wissen. Aber —“ Er brach ab.
Das Lächeln in Hopkins Gesicht verstärkte sich.
„Du denkst an die Wahlen, die bald stattfinden?“
„Keine Spur“, sagte der Attorney und grinste müde, „Ich möchte dich nur um etwas Zurückhaltung gegenüber den Pressehaien bitten.“
„Wird gemacht. Bin doch kein Unmensch. Ich will dich nicht hereinreißen. Andererseits will ich auch Druck hinter die Sache setzen, und aus Erfahrung weiß ich, daß es keinen besseren Druck gibt als eine wütende Presse. Nichts bringt die Polizei schneller auf Vordermann. — Also schließen wir einen Kompromiß. Ich gebe dir eine Woche. Eine Woche lang kannst du sicher sein, daß ich die Zeitungen aus dem Spiel lasse.“
„Eine Woche ist äußerst wenig.“
„Mag sein. Aber mehr geht beim besten Willen nicht. Wenn es wirklich stimmt, daß der Mann, der in Scranton hingerichtet wurde, unschuldig war, muß ich dafür sorgen, daß das schnellstens bekannt wird und die Fahndung nach dem wahren Mörder beginnt. Ihr hattet es so eilig, ihn hinzurichten; ihr könnt dieses Tempo ruhig beibehalten. Heute in einer Woche schalte ich die Zeitungen ein. Und dann möchte ich erleben, was die öffentliche Meinung mit euch anstellt.“
„Hopkins erhob sich.
„Die Unterlagen lasse ich hier. Ich habe Durchschläge in meinem Büro. Wenn doch Fragen sein sollten, ich stehe immer zur Verfügung.“
Er nahm seinen eleganten Stetson.
„Ich wünsche dir ehrlich viel Erfolg, Brown, aber wir beide haben uns oft genug im Gerichtssaal gegenübergestanden und brauchen uns nichts vorzumachen. Also denk daran. Leicht hast du’s nicht mit mir. Du mußt dich ziemlich anstrengen, wenn du ohne angesengte Kopfschwarte aus der Geschichte herauskommen willst. — Bye, Sir.“
Der Attorney starrte finster hinter seinem Besucher her. Dann langte er sich das Telefon.
„Ja, Sir?“ meldete sich die Stenomaus. Attorney Brown hatte gelegentlich die Angewohnheit, laut zu sagen, was er dachte.
„Ich brauche unbedingt den besten Mann, den wir im Hause haben.“
„Also Lieutenant Starr“, sagte das Mädchen sofort und schaltete durch.
Lieutenant Antony Starr war Chef der Mordkommission Manhattan und tatsächlich der beste Mann im Center. Jedenfalls war das die Meinung vieler.
Als