Татарин

      Якерин

      Бездарен

      Как мерин.

      Как долог путь с Арбата до Землянки!..

      По бесфонарным улицам столицы,

      Ногам набегавшимся вдоволь за день,

      Удастся ли до дома добрести?

      И с силою собравшися последней,

      Лечу вперед с возможной быстротою,

      Встревоживая гулкими шагами

      Насторожившуюся тишину.

      И вновь рассудок строго вопрошает:

      «Зачем еще провел бесплодно вечер?

      Ужели жизнь дарована поэту,

      Чтоб еженощно в клубе он торчал?!.»

      И в голове жужжат как пчелы мысли,

      Им нет конца, как нет конца экспромтам

      Тщедушного поэта Короткова,

      Которые он пишет три часа.

      Не оценить мне глубины и силы

      Поэзии Максима и Тараса,

      И не понять работы плодотворной

      В правлении В. П. Федорова;

      Лишь имена: Мареев, Злотопольский,

      Манухина и Лада Руставели

      Мне говорят, что стоит жить на свете,

      Когда в Москве есть «Малый Особняк».

      Невозмутимый как философ,

      Я скромно коротал свой век,

      Но здесь какой-то человек

      В записке дал мне ряд вопросов.

                Лишь на один из них сейчас

                Отвечу строками сурово,

                Начав их без четверти час

                И кончив пять минут второго.

      Рубя слова как дровосек,

      В конце воскликну я невольно: —

      «Будь человеком, человек,

      И этого вполне довольно!..»

      Мы забываем нежные слова

      В тот миг, когда любовь уже готова

      Сплести их в пенистые кружева

      Признания и бреда золотого.

      Но расставаясь в следующий час

      Нам чувствовать дано, что неизбежно

      Воспоминанья будут мучить нас

      О неуменьи высказаться нежно.

      О, ранней осени пора!..

      О, эти поздние прогулки!..

      В скиту удары топора

      Вдвойне отчетливы и гулки.

      Склонился на бок дряхлый вяз

      У монастырского забора,

      И шлейф лохматых