Мощная лампа… Липкий пот…

      Маска скрывает чувственный рот.

      Скальпель, как молния, неумолим:

      «Салфетка… Корцанг… Троакар… Зажим».

      Помощник-интерн… К плечу плечо…

      (Может, от лампы так горячо?)

      И медсестричка усталая рядом

      Ловит команды внимательно взглядом.

      Пол ускользает… Слово солёное…

      В смысле прямом – сердце в ладони…

      Резко морщинка на лбу пролегла:

      «Салфетка… Зажим… Кетгут… Игла».

      …Ясная цель и движения чёткие.

      Тихая речь и приказы короткие.

      Время бежит, но не надо спешить…

      «Врёшь! Не возьмёшь! Человек будет жить!»

      Мощная лампа… Липкий пот…

      Улыбка под маской… Брови вразлёт…

      Жизнь, словно дар и творение рук.

      Пульс снова в норме! Спасибо, Хирург!

      Мне приснился сегодня дом:

      Нежно в щёку целует мама…

      Куст сирени в цвету за окном

      (Распустился он нынче рано).

      Прыгнул солнечный зайчик на стол,

      Я поймала его в ладошку,

      И, пока не окончился сон,

      Отпустила гулять за окошко.

      Пахнет хлебом, заваренной мятой,

      И поленья в печурке трещат.

      На клеёнке в цветочек примятой

      В миске горкой оладьи лежат;

      На кровати – красивая книжка,

      Лишь названия не разобрать.

      Я же в образе пухлой малышки

      Всё пытаюсь залезть на кровать…

      А проснулась – мороз за окном,

      Ветер воет и вьюга кружит.

      И не тот, только всё-таки дом,

      И будильник вовсю дребезжит.

      На отлив прилетела синица,

      Словно весточку мне принесла

      Из далёкого детства, что снится,

      И где мама, сирень и весна…

      Приходят сны откуда? Я не знаю,

      Да, в общем-то, и знать я не хочу.

      Но почему я вдруг во сне летаю?

      И почему то плачу, то кричу?

      Приходят сны. В них всё как в этом мире,

      Лишь время в них изменчиво порой.

      Квартира… Ночь… Свеча… Кровать в квартире…

      Но я уже за призрачной чертой…

      И там со мной случается такое,

      Что и подумать, в общем-то, грешно.

      Наутро встанешь – что-то беспокоит,

      А вспоминать и глупо, и смешно.

      В другую ночь такой приснится сон,

      Что сам в испуге растворится где-то.

      И рвётся в темноту протяжный стон…

      И слёзы катятся в подушку до рассвета.

      И вещими бывают сновиденья.

      Нам зачастую так и не понять,

      Что это было? Божье ль провиденье,

      Или «нечистый» тешится опять?

      …Откуда