Арк – Машины пустоты. Мирон Брейтман
Читать онлайн книгу.
грудой искорёженных авто и обрушенным билбордом что-то шевелилось. Присмотревшись, Кристиан различил металлическую фигуру, беспомощно барахтающуюся в обломках.
Робот.
Не обычный сервисный дроид или охранная машина с облезшими жетонами корпораций – нет. Этот был… другим. Его корпус отливали плавные линии гладкой стали, вмятые, потрёпанные временем, но всё ещё сохраняющие странную благородную форму. Лицо – если это можно было назвать лицом – было маской без рта, только две тусклые оптики, мерцающие в такт его беспомощным рывкам.
Без колебаний Кристиан бросился вперёд.
– Спокойно, – сказал он вслух, не зная, услышит ли его кто-нибудь в этом запустении. – Я тебя вытащу.
Металл был холодным и тяжёлым. С усилием, рискуя сорвать себе плечо, он отодвинул обломки, приподнял один из покорёженных фрагментов перекрытия. Робот дрожал, едва уловимо, будто внутренние системы боролись за восстановление.
– Диагностика… сбой… – прохрипел он электронным голосом, удивительно тихим.
Кристиан ухмыльнулся.
– Сбой? Да ты еле дышишь, дружище.
Работая руками, словно в безумном ритуале, он перерезал свисающие с робота кабели, отбил ржавые куски, освобождая его. Наконец стальная фигура тяжело осела на колени, а потом, покачиваясь, поднялась на ноги.
На мгновение между ними повисла тишина, полная электрического напряжения. Робот смотрел на Кристиана – или, точнее, нависал над ним, чуть выше человеческого роста, с неестественной грацией.
– Ты… другой, – наконец произнёс он.
– Взаимно, – отозвался Кристиан, отряхивая руки. – Имя есть?
Робот задумался. Это было странно: машины не задумываются. Машины отвечают мгновенно, как скриптованные актёры в дешёвой пьесе.
– Зовите меня… Арго.
Имя эхом отразилось в голове Кристиана, словно звук шагов в длинном заброшенном коридоре.
В их первое совместное укрытие – бывшую диспетчерскую станцию – Кристиан приволок робота под мышку, как непослушного питомца. Он возился с ним весь вечер, подключая аварийные источники питания, сверяясь с уцелевшими мануалами, пытаясь хоть как-то оживить его процессы.
Арго был странным существом. Он не просто ожил – он начал разговаривать. Причём не так, как говорили современные машины, обученные на потоках социальных сетей и корпоративных брифингов. Его речь была тягучей, задумчивой, полупоэтичной. И когда Кристиан достал свои старые карты – те самые, что прятал, как сокровища, – Арго будто расцвёл.
– Эти маршруты… – сказал он однажды ночью, водя металлическим пальцем по пожелтевшим схемам. – Я их помню.
– Помнишь? – недоверчиво переспросил Кристиан. – Эти карты – допотопные. Их никто уже не читает.
– Они были заложены в моём первичном блоке данных, – пояснил Арго. – Когда ещё строились города, когда дороги соединяли не руины, а мечты.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте