Не календарной, но иной

      Душе весны недоставало,

      Той, что на место сразу б встала,

      Как верный службе постовой;

      Той, что влюбила бы в себя,

      Растормошила бы желанья

      И отскребла б от февраля

      Меня, дала б стиху названье —

      Такое, чтобы каждый знал;

      Названье, чтоб набухли строчки

      И разом лопнули, как почки,

      И лист… листком зеленым стал!

      Как на столе остывший чай,

      Как стёкшие на скатерть свечи,

      Вчерашний снег не безупречен,

      И всё ж строфой не развенчай

      Зимы последнее звучанье.

      Случайным росчерком пера

      Да не закончится пора

      Недавнего очарованья!

      Позволь же времени решать,

      Какой весной и где расцветить,

      Но то, что сможешь заприметить,

      Строкою складывай в тетрадь.

      Глядишь, не дожидаясь лета,

      Стараньем вверенной сохи

      Трудяги, пахаря-поэта,

      В колосья вызреют стихи.

      Не в первый раз, а всё как ново —

      Приходы марта наблюдать

      И в лист бумажный высевать

      Зерно пророщенного слова.

      Огромный тюбик многоточий,

      Немного точек, запятых…

      Он должен получиться сочным —

      Первовесенний этот стих.

      Пусть к отведенным жизнью срокам

      В него вселяются грачи,

      Пусть истекают строфы соком

      И по строке бегут ручьи.

      Пусть высиняет небо краски

      Ему же