В торпеде есть краска, добыча легка.

      У бурой медведицы новый прикол.

      Торпеда, как крепость, металл – частокол.

      В торпеде есть краска, добыча легка.

      А перекись краски в сосуде легла.

      Сосуд в оболочках. Успех, ох не скор.

      В торпеде есть краска, добыча легка.

      У бурой медведицы новый прикол.

      У бурой медведицы новый прикол.

      Ей хочется очень блистать как снега.

      Что б вся была белой, как та седина.

      У бурой медведицы новый прикол.

      А белый медведь! Будет милым как кот!

      Быть белой медведицей! Быть белой всегда!

      У бурой медведицы новый прикол.

      Ей хочется очень блистать как снега.

      Ей хочется очень блистать как снега.

      У бурой медведицы новый прикол.

      Нет краски, отваги, торпеда – не гол.

      Ей хочется очень блистать, как снега.

      И, просто, в фату облачилась она.

      И бурый медведь без торпеды погон.

      Ей хочется очень блистать как снега.

      У бурой медведицы новый прикол.

      У бурой медведицы новый прикол.

      Ей хочется очень блистать как снега.

      Да где же взять краску? А, знает, ага.

      У бурой медведицы новый прикол.

      Медведь рядом с нею и кортик как кол.

      В торпеде есть краска, добыча легка.

      У бурой медведицы новый прикол.

      Ей хочется очень блистать как снега.

      Надрыв струны чарует мысли,

      и одевает в краски чувств,

      взвивает звуки в неба выси,

      без звука крепко сжатых уст.

      Уступы в звучных переборах

      бегут на горку и с нее,

      недолговечны звуков споры,

      но все отлично, не гнетет.

      И в бесконечность улетают

      мечтания в звуках. Не спеша

      к тебе с небес слетают стаи

      хороших чувств. Твоя душа,

      как будто вымылась в раздолье

      гитарных вод и в плеске рук.

      В надрывах струн была недолго,

      заботы брали в новый круг.

      Надрыв струны чарует мысли,

      и забывается, увы.

      Проходит час и это мы ли?

      Мир без надрыва чист и пуст.

      В переплетение цвета, теней

      так замысла бугриста нить,

      что пряжа, словно берег синий,

      в ней можно судьбы перевить.

      Картины: масло, пряжа, ткани,

      сатир запрятался в тиши.

      Все так прекрасно, что на грани.

      О, гений, буйствуй и верши!

      Все сочетания – прекрасны,

      есть