Они приходят к нам, когда

      У нас в глазах не видно боли.

      Но боль пришла – их нету боле:

      В кошачьем сердце нет стыда!

      Смешно, не правда ли, поэт,

      Их обучать домашней роли.

      Они бегут от рабской доли:

      В кошачьем сердце рабства нет!

      Как ни мани, как ни зови,

      Как ни балуй в уютной холе,

      Единый миг – они на воле:

      В кошачьем сердце нет любви!

      В декабре на заре было счастье,

      Длилось – миг.

      Настоящее, первое счастье

      Не из книг!

      В январе на заре было горе,

      Длилось – час.

      Настоящее, горькое горе

      В первый раз!

      Пока огнями смеется бал,

      Душа не уснет в покое.

      Но имя Бог мне иное дал:

      Морское оно, морское!

      В круженье вальса, под нежный вздох

      Забыть не могу тоски я.

      Мечты иные мне подал Бог:

      Морские они, морские!

      Поет огнями манящий зал,

      Поет и зовет, сверкая.

      Но душу Бог мне иную дал:

      Морская она, морская!

      Идешь, на меня похожий,

      Глаза устремляя вниз.

      Я их опускала – тоже!

      Прохожий, остановись!

      Прочти – слепоты куриной

      И маков набрав букет,

      Что звали меня Мариной

      И сколько мне было лет.

      Не думай, что здесь – могила,

      Что я появлюсь, грозя…

      Я слишком сама любила

      Смеяться, когда нельзя!

      И кровь приливала к коже,

      И кудри мои вились…

      Я тоже была, прохожий!

      Прохожий, остановись!

      Сорви себе стебель дикий

      И ягоду ему вслед, –

      Кладбищенской земляники

      Крупнее и слаще нет.

      Но только не стой угрюмо,

      Главу опустив на грудь,

      Легко обо мне подумай,

      Легко обо мне забудь.

      Как луч тебя освещает!

      Ты весь в золотой пыли…

      – И пусть тебя не смущает

      Мой голос из-под земли.

      Моим стихам, написанным так рано,

      Что и не знала я, что я – поэт,

      Сорвавшимся, как брызги из фонтана,

      Как искры из ракет.

      Ворвавшимся, как маленькие черти,

      В святилище, где сон и фимиам,

      Моим стихам о юности и смерти,

      – Нечитанным стихам! –

      Разбросанным в пыли по магазинам

      (Где их никто не брал и не берет!),

      Моим стихам, как драгоценным винам,

      Настанет свой черед.

      Вы, идущие мимо меня

      К не моим и сомнительным чарам, –

      Если б знали вы, сколько огня,

      Сколько