Крохи бытия. Лазарь Соколовский

Читать онлайн книгу.

Крохи бытия - Лазарь Соколовский


Скачать книгу
дыханьем не мы выбираем свой край —

      он принимает заблудших, гадая на пальцах,

      что за сюжет их мотает. Как перекати-

      поле, роимся вокзалами, в аэропортах

      дремлем, кося на вещички. Какие пути

      жаждущих нового тянут то к богу, то к черту?

      Как оказались мы здесь, полубеженцы, по-

      луэмигранты, спасая ребенка заране

      от обезумевшей родины, торной тропой

      тоже решив раствориться в другом океане —

      в одноэтажной Америке? Та же зима,

      разве чуть мягче, короче, зато остальное

      почеловечней устроено, даже сума

      не отощала настолько, чтоб числить в изгоях.

      Маленький город, где колледж – единственный свет.

      Несколько тысяч студентов. Река. Профессура.

      Озеро – целое море, отличие – нет

      соли, а галечник, волны – такая ж текстура.

      Госпиталь есть для окрестностей. Сестры. Врачи.

      Интеллигенция в общем, хотя работяги

      вряд ли уступят в житейском. Но как ни кричи

      в темень – на улицах пусто, лишь в барах ватаги

      смутных. Семейный народ по домам по своим.

      В провинциальной Америке скучно немножко:

      в окнах темно к 10 – на работу с ранья. Но сидим

      заполночь, те же друзья и Луна над окошком.

      Поздний приют полюбил я при скромности всей

      встречных в пути, но такой красоты пейзажа…

      Город заштатный, где местные власти музей

      мой не откроют, наверно. Что ж, как-нибудь слажу.

      Февраль

      1

      Что-то не пишется. Грустно. Да и не живется.

      Так лишь, в полжизни, и то по утрам. А когда

      к полночи ближе, как будто в глубоком колодце —

      темень да тишь, словно насмерть уснула вода.

      Все? Отработал? Ни лавра, ни лиры – пустая

      дней тягомотина, выданная благодать

      в форме безделья. Собака соседская лаем

      чуть отвлечет, и опять за английским дремать.

      Творческий кризис нагрянул нежданно? Зима ли

      пыл остудила? Недавно: рассвет лишь – блокнот

      в руки, к окну, где светило вставало, детали

      не умещались в привычные рамки длиннот.

      И на дорогу, схватить ускользающий промельк

      мысли, росою сверкнувшей под первым лучом.

      Как все казалось неважным, нестоящим, кроме

      этой минуты, когда и конец нипочем…

      Месяц всего-то назад, ну, пусть два промелькнули,

      и как отрезало. Все потускнело вокруг.

      Сердце поэта заблудшего жаждало пули

      так же ль, как два (до и после) глядели на крюк?

      Что здесь первично? вторично? Заложники ритма,

      где словоблудье с живым еще пульсом роднит,

      время отрыва подходит… А если молитвой

      стих не случится – путь к высшему напрочь закрыт?

      Как дисгармония мира, февраль нескончаем,

      реки мелеют: уже Ахерон переходится вброд,

      сгинул охранник. Терпенье дотянет до мая?

      Смутно.


Скачать книгу