А знаете, кто будет писать и так дивно – стихи?

      Де —

      вя —

               но —

                     сти —

                           ки!

      Не стало поэта,

                               и сразу не стало так многого,

      и это неназванное

                                    не заменит никто и ничто.

      Неясное «это»

                              превыше, чем премия Нобеля, —

      оно безымянно,

                                и этим бессмертней зато.

      Не стало поэта,

                               который среди поэтического мемеканья

      «Я – Гойя!»

                          ударил над всею планетой в набат.

      Не стало поэта,

                               который писал архитекторствуя,

                                                                  будто Мельников,

      вонзив свою башню шикарно

                                                      в шокированный Арбат.

      Не стало поэта,

                     кто послал из Нью-Йорка на боинге

                                любимой полячке дурманящую сирень

      и кто на плече у меня

                          под гитарные чьи-то тактичные «баиньки»

      в трамвае, портвейном пропахшем,

                                               въезжал в наступающий день.

      Не стало поэта,

                               и сразу не стало так многого,

      и это теперь

                          не заменит никто и ничто.

      У хищника быстро остынет

                                                   его опустевшее логово,

      но умер поэт,

                           а тепло никуда не ушло.

      Тепло остается в подушечках пальцев,

                                                           страницы листающих,

      тепло остается

                              в читающих влажных глазах,

      и если сегодня не вижу

                                          поэтов, как прежде блистающих,

      как прежде, беременна ими

                                                   волошинская Таиах.

      Не уговорили нас добрые дяди

                                                        «исправиться»,

      напрасно сообщниц ища

                                              в наших женах и матерях.

      Поэзия шестидесятников —

                                           предупреждающий справочник,

      чтоб все-таки совесть

                                         нечаянно не потерять.

      Мы были наивны,

                                пытаясь когда-то снять Ленина с денег,

      а