В наш век не пить ни капли, друг,

      Пожалуй, не годится.

      Коль трезво посмотреть вокруг,

      То можно просто спиться.

      Постигнуть парадокс подчас

      Не можем всю дорогу –

      Что трезвых меньшинство у нас,

      А вот нетрезвых – много.

      Простая истина не вдруг,

      Но всё же открывается:

      Ведь, посмотрев на всё вокруг,

      Мгновенно все спиваются.

      Если желания – неисполнимы,

      Будем практичными ныне и впредь:

      Не можем иметь того, что хотим мы,

      Давайте хотеть то, что можем иметь.

      Движенье дарит нам успех,

      Известно, жизнь – движение,

      Но не всегда желаний всех

      Возможно достижение.

      Когда б желания на «нет»

      Нам удалось свести,

      То получили бы ответ,

      Как счастье обрести.

      Нас никого и не было на свете,

      А он уже давно скакал у сети.

      Теперь я начинаю понимать –

      Мы все умрём, он будет всё скакать.

      Куда девать энергии излишки?

      Еще не появившийся на свет

      Томов пятнадцать сочинил Мартышкин,

      Рожденья ожидающий поэт.

      Когда родился, ручку взял скорее,

      Чтоб записать творения ума,

      И сотряслись от ямба и хорея

      Поэзии несчётные тома,

      И до сих пор не иссякают книжки,

      В восторге молча падая на пол,

      Когда следит с пристрастием Мартышкин,

      Как ямб с хореем бьются в волейбол.

      … И пахли б волосы копной,

      И рдели б губы земляникой.

      . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

      Что б за рубахи я носил!

      Какие платья ты б носила!

      Когда бы я тебя любил,

      Когда бы ты меня любила.

      Как пахнут волосы копной –

      Поэт стихи об этом сложит.

      Кроме него, никто иной

      Понять метафоры не сможет.

      Что за рубахи б он носил!

      Такие все б носить мечтали,

      Когда бы он поэтом был,

      Когда б стихи его читали.

      Вы спросите, как я живу

      В Москве от бедности в отрыве…

      Живу, как сумерки во рву,

      Как куст рябины на обрыве.

      Писать о многом я спешу,

      Живу в Москве на дармовщину,

      И о берёзе напишу,

      И об ольхе, и о рябине.

      Стихи слагаю поутру,

      По вечерам слагаю вкратце,

      Как куст рябины на ветру

      Мечтает к дубу перебраться.

      И эта мысль пришла не вдруг,

      Пишу – под дубом примостился.

      Я дубу