Сутки сплошь, то густой, то пореже

      Сыплет дождик. Я болен: знобит.

      И глаза мне особенно режет

      Мир мой малый, убогий мой быт.

      В окнах плещутся струи косые.

      А за окнами, сизо-мутна,

      И по-древнему как-то Россия

      Приуныла, как будто больна.

      Мысли вялы, робки, словно вата.

      Давит на сердце каждый пустяк.

      Ничего-то на свете не свято.

      Как у мало знакомых в гостях,

      Тесновато…

      Хулиган бы, по умственной лени,

      Грянул матом бы, как обухом.

      У меня ж, у поэта, стремленье

      Грянуть злым и тяжелым стихом.

      Как мне выйти из жизни рутинной?

      Заплутался я в ней, как в лесу…

      Как давно я свой подвиг старинный,

      Тайный труд свой над словом несу.

      Невеселое, нудное бремя,

      Как намокшее в осень пальто,

      Никаких не сулящее премий…

      Всё не то, всё не то, всё не то!..

      Всё вопросом преследует черствым:

      Не напрасно ль живу, устаю?..

      Нет, я верю в победу упорства,

      В стойкость верю. На этом стою!..

      Дождик зелень дерев ополощет.

      Выйдет солнце, приветно лучась.

      И покажется шире жилплощадь.

      И вся жизнь – и просторней, и проще,

      И гораздо светлей, чем сейчас.