Время пишет бегущей строкой,

      Пишет тем, что найдет под рукой

      Второпях, с одержимостью редкой —

      Карандашным огрызком и веткой,

      И крылом над текучей рекой.

      Пишет густо и всё на ходу,

      С нормативным письмом не в ладу.

      И поди разбери его руку —

      То ли это про смертную муку,

      То ль о радостях в райском саду.

      Откуда ты?

      Как все – из мамы,

      Из темноты, из старой драмы,

      Из счастья пополам с бедой,

      Из анекдота с бородой.

      Ну а куда?

      Туда куда-то,

      Где все свежо: цветы и дата,

      И снег, и елка в Новый год,

      И кровь, и боль, и анекдот.

      Не мешайте ребёнку сиять,

      Ну прошу, не мешайте,

      И счастливых смеющихся глаз

      Этот мир не лишайте.

      Что он стоит – подержанный мир —

      Без такого сиянья?

      Без него – он скопление дыр

      И сплошное зиянье.

      Если долго за взглядом следить —

      За младенческим взглядом,

      То далёко не надо ходить,

      Всё чудесное рядом.

      Идти по первому снежку,

      Потом по пятому, седьмому,

      Идти то из дому, то к дому,

      Почти приноровясь к шажку

      Той вечности, что не спешит

      И вместе с тропами петляет,

      И след, который оставляет,

      Сама же снегом порошит.

      Идти по первому снежку,

      Потом по пятому, седьмому,

      Идти то из дому, то к дому,

      Почти приноровясь к шажку

      Ребёнка, что едва-едва

      Земли коснулся, встав на ножки,

      И удивляется дорожке,

      И силится сказать слова.

      Творенье – разве это труд?

      Синь неба, листьев изумруд,

      Цветок, что на земле родился,

      Да разве наш Господь трудился?

      Вдохнул и выдохнул – и вот

      Земная твердь, небесный свод.

      Неуютное местечко.

      Здесь почти не греет печка,

      Вымирают печники.

      Ветер с поля и с реки

      Студит нам жильё земное,

      А тепло здесь наживное:

      Вот проснулись стылым днём,

      Надышали и живём.

      Идут по свету дяди, тёти,

      И все они в конечном счёте

      Куда-нибудь придут.

      Ну а душа – она в полёте,

      Она ни там, ни тут,

      Коль есть она. А если нету,

      Придётся бедному поэту

      Вот так писать в тиши:

      "Людской поток течёт по свету,

      Течёт – и ни души."

      Можно