Хотите, опишу тоску?

      Осенний дождик моросящий,

      Листву последнюю гасящий —

      Хоть дуло приставляй к виску.

      Хотите, счастье опишу?

      Всё тот же дождь осенний редкий,

      Всё тот же лист, слетевший с ветки,

      Стихи, которыми грешу.

      Я опять за своё, а за чьё же, за чьё же?

      Ведь и Ты, Боже мой, повторяешься тоже,

      И сюжеты Твои не новы,

      И картинки Твои безнадёжно похожи:

      Небо, морось, шуршанье травы…

      Ты – своё, я – своё, да и как же иначе?

      Дождь идёт – мы с Тобою сливаемся в плаче.

      Мы совпали. И как не совпасть?

      Я – подобье Твоё, и мои неудачи —

      Лишь Твоих незаметная часть.

      Наступают сна неслышней

      Снегопада времена

      Невесомые Всевышний

      Густо сеет семена.

      И кружится нам на зависть,

      Не страшась судьбы своей,

      Белый снег, едва касаясь

      Крыш, заборов и ветвей;

      И зовет забыть усердье,

      Пыл, отчаянье и страсть,

      Между облаком и твердью

      Тихо без вести пропасть.

      Столько нежности, Господи. Воздух, крыло.

      Третий день снегопад. Даже ночью бело.

      Столько нежности, Господи, маленьких крыл,

      Будто Ты мне все тайны сегодня открыл.

      Не словами, а прикосновеньем одним

      К волосам и губам, и ресницам моим.

      Прости меня, что тает лёд.

      Прости меня, что солнце льёт

      На землю вешний свет, что птица

      Поет. Прости, что время длится,

      Что смех звучит, что вьётся след

      На той земле, где больше нет

      Тебя. Что в середине мая

      Все зацветёт. Прости, родная.

      Я от нежности таю, как тает на солнце снегурка.

      Я от нежности таю к любому мгновению дня.

      Мама, видишь оттуда во что превратилась дочурка?

      Я от нежности таю. Почти не осталось меня.

      Да и день со мной нежен. К губам прикоснулся снежинкой,

      Лёгким тельцем небесным, весёлым своим светлячком.

      Мама, видишь оттуда как таю над дивной картинкой,

      Той, что сотворена на едином дыханье, молчком?

      А мама собирается на бал.

      И жемчуг бел, и цвет помады ал,

      На стуле серебрится чернобурка —

      Её не любит мамина дочурка.

      Берет не любит, что с распялки снят,

      И платье из панбархата до пят.

      Ведь, значит, мама из дому уходит

      И дочкин праздник из дому уводит.

      Не надо было маму отпускать.

      Ведь где, скажи, теперь ее искать?

      Люби