Мне нравится, что Вы больны не мной,

      Мне нравится, что я больна не Вами,

      Что никогда тяжелый шар земной

      Не уплывет под нашими ногами.

      Мне нравится, что можно быть смешной —

      Распущенной – и не играть словами,

      И не краснеть удушливой волной,

      Слегка соприкоснувшись рукавами.

      Мне нравится еще, что Вы при мне

      Спокойно обнимаете другую,

      Не прочите мне в адовом огне

      Гореть за то, что я не Вас целую.

      Что имя нежное мое, мой нежный, не

      Упоминаете ни днем ни ночью – всуе…

      Что никогда в церковной тишине

      Не пропоют над нами: аллилуйя!

      Спасибо Вам и сердцем и рукой

      За то, что Вы меня – не зная сами! —

      Так любите: за мой ночной покой,

      За редкость встреч закатными часами,

      За наши не-гулянья под луной,

      За солнце не у нас над головами,

      За то, что Вы больны – увы! – не мной,

      За то, что я больна – увы! – не Вами.

      Какой-нибудь предок мой был —

      Наездник и вор при этом.

      Не потому ли мой нрав бродяч

      И волосы пахнут ветром!

      Не он ли, смуглый, крадет с арбы

      Рукой моей – абрикосы,

      Виновник страстной моей судьбы,

      Курчавый и горбоносый.

      Дивясь на пахаря за сохой,

      Вертел между губ – шиповник.

      Плохой товарищ он был, – лихой

      И ласковый был любовник!

      Любитель трубки, луны и бус,

      И всех молодых соседок…

      Еще мне думается, что – трус

      Был мой желтоглазый предок.

      Что, душу чёрту продав за грош,

      Он в полночь не шел кладбищем!

      Еще мне думается, что нож

      Носил он за голенищем.

      Что не однажды