Сникает, угибается трава

      белесым утром на просторах поймы.

      Октябрь, снова встретились с тобой мы,

      скажи и мне прощальные слова.

      Листок багряный тихо урони,

      ведь хоть один листок, он мой по праву.

      Октябрь! – золотая переправа

      из дней прекрасных в сумрачные дни.

      В лесу туман упруг, как спелый груздь,

      бредут ко мне здесь запахи земные.

      И не нужны красо́ты мне иные,

      когда душою в пойму окунусь.

      И там, где, чуть касаясь рос рассветных,

      как сердце леса – озера овал,

      не просто листья опадают с веток –

      летят ко мне багряные слова…

      Ноябрьский лес сияет наготой.

      Отплакал ясень, присмирели ивы.

      И сохлых трав медлительный настой

      во власти неминуемой отлива.