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Bes­se­res wis­sen, als ihr Land in Brand zu ste­cken, sich eine Ku­gel in den Kopf zu ja­gen, für die Re­pu­blik zu kon­spi­rie­ren oder zum Krieg zu het­zen …«

      »Émi­le«, un­ter­brach Ra­phaels Nach­bar feu­rig den Red­ner, »auf Man­nes­wort, ohne die Ju­li­re­vo­lu­ti­on wäre ich Pries­ter ge­wor­den, um ir­gend­wo auf dem Land ein stumpf­sin­ni­ges Le­ben zu füh­ren und …«

      »Und du hät­test alle Tage das Bre­vier ge­le­sen?«

      »Ja.«

      »Du bist ein Tor.«

      »Wir le­sen doch auch Zei­tun­gen!«

      »Nicht übel, für einen Jour­na­lis­ten! Aber sei still, wir sind von lau­ter Abon­nen­ten um­ge­ben. Der Jour­na­lis­mus, siehst du, ist die Re­li­gi­on der mo­der­nen Ge­sell­schaft, und dar­in liegt ein Fort­schritt.«

      »Wie das?«

      »Die Pon­ti­fe­xe müs­sen nicht glau­ben und das Volk auch nicht …«

In­dem sie so wie ehr­ba­re Leu­te, die das ›De Vi­ris il­lus­tri­bus‹⁷⁰ seit vie­len Jah­ren kann­ten, plau­der­ten, ge­lang­ten sie zu ei­nem der vor­neh­men Häu­ser der Rue Jou­bert.

      *

      Émi­le war ein Jour­na­list, der durch Nichtstun mehr Berühmt­heit er­langt hat­te als an­de­re durch ihre Er­fol­ge. Ein schar­fer Kri­ti­ker, voll Schwung und bei­ßen­der Iro­nie, be­saß er alle Vor­zü­ge, die sei­ne Feh­ler mit sich brach­ten. Un­ver­hoh­len und la­chend sag­te er ei­nem Freund tau­send Bos­hei­ten ins Ge­sicht, den er in des­sen Ab­we­sen­heit mu­tig und auf­rich­tig ver­tei­dig­te. Er spot­te­te über al­les, selbst über sei­ne Zu­kunft. Stets in Geld­nö­ten, ver­harr­te er wie alle Men­schen von ei­ni­ger Be­deu­tung in un­sag­ba­rer Faul­heit und warf nur manch­mal sol­chen Leu­ten mit ei­nem Wort ein gan­zes Buch an den Kopf, die in ei­nem gan­zen Buch noch nicht ein­mal ein ein­zi­ges Wort zu sa­gen hat­ten. Mit Ver­spre­chun­gen ging er sehr ver­schwen­de­risch um, doch hielt er sie nie, und Ver­mö­gen und Ruhm mach­ten ihm so we­nig Sor­gen, daß er Ge­fahr lief, sei­ne Tage im Spi­tal zu be­schlie­ßen. Ein Freund üb­ri­gens bis zum bit­te­ren Ende, ein groß­mäu­li­ger Zy­ni­ker und doch harm­los wie ein Kind, ar­bei­te­te er nur, wenn ihm der Sinn da­nach stand oder die Not ihn zwang.

»Wir wer­den eine fa­mo­se Mahl­zeit hal­ten, wie Meis­ter Al­co­f­ri­bas⁷¹ zu sa­gen be­lieb­te«, sprach er zu Ra­pha­el und wies auf die Käs­ten mit Blu­men, die das Trep­pen­haus schmück­ten und mit Wohl­ge­ruch er­füll­ten.

      »Ich lie­be war­me, mit Tep­pi­chen aus­ge­leg­te Vor­hal­len«, sag­te Ra­pha­el. »Lu­xus schon im Trep­pen­haus ist in Frank­reich sel­ten. Hier lebe ich auf.«

      »Und da oben wol­len wir wie­der ein­mal trin­ken und lus­tig sein, mein ar­mer Ra­pha­el. Wohl­an denn! Ich hof­fe, wir wer­den die Sie­ger sein und die­se Köp­fe da zu un­se­ren Fü­ßen se­hen.«

Dann zeig­te er spöt­tisch auf die Gäs­te, als sie in einen hell er­leuch­te­ten Sa­lon mit rei­cher Ver­gol­dung tra­ten, wo sie so­gleich von den be­mer­kens­wer­tes­ten jun­gen Leu­ten von Pa­ris be­grüßt wur­den. Ei­ner von ih­nen hat­te so­eben ein neu­es Ta­lent of­fen­bart und mit sei­nem ers­ten Ge­mäl­de den glor­rei­chen Ma­lern der Kai­ser­zeit den Rang strei­tig ge­macht. Ein an­de­rer hat­te tags zu­vor ein Buch ver­öf­fent­licht, voll Kraft und Fri­sche und ei­ner ge­wis­sen Ge­ring­schät­zung des li­te­ra­risch Al­t­her­ge­brach­ten, das der mo­der­nen Schu­le neue Wege zeig­te. Ein Stück wei­ter un­ter­hielt sich ein Bild­hau­er, des­sen un­ge­schlach­te Züge ein kraft­vol­les Ge­nie ver­rie­ten, mit ei­nem je­ner kal­ten Spöt­ter, die, je nach­dem, Über­le­gen­heit ent­we­der gar nicht oder über­all fest­stel­len wol­len. Da lau­er­te der geist­reichs­te un­se­rer Ka­ri­ka­tu­ris­ten mit bos­haf­tem Blick und spit­zer Zun­ge, die bei­ßen­den Witz­re­den in Blei­stift­stri­che um­zu­set­zen. Dort plau­der­te je­ner jun­ge ver­we­ge­ne Schrift­stel­ler, der wie kein an­de­rer die Quint­es­senz der po­li­ti­schen Ide­en her­aus­zu­de­stil­lie­ren ver­stand oder spie­lend den Ge­dan­ken­ge­halt ei­nes Viel­schrei­bers re­sü­mier­te, mit je­nem Poe­ten, vor des­sen Wer­ken alle zeit­ge­nös­si­schen Dich­tun­gen ver­blas­sen wür­den, wäre sein Ta­lent so mäch­tig wie sein Haß. Bei­de ver­such­ten sie, die Wahr­heit und die Lüge zu um­ge­hen, und tausch­ten also sanf­te Schmei­chel­re­den mit­ein­an­der aus. Ein be­rühm­ter Mu­si­ker trös­te­te einen jun­gen Po­li­ti­ker, der vor kur­z­em von der Tri­bü­ne ge­fal­len war, ohne sich ein Leids zu tun, im sen­ti­men­ta­len Moll mit ei­nem spöt­ti­schen Un­ter­ton. Jun­ge Dich­ter ohne Stil stan­den ne­ben jun­gen Dich­tern ohne Ein­fäl­le, poe­ti­sche Pro­sa­ik­er ne­ben pro­sa­i­schen Poe­ten. Ein jun­ger Saint-Si­mo­nist,⁷² der so naiv war, an sei­ne Leh­re zu glau­ben, woll­te vol­ler Mit­ge­fühl die­se un­voll­kom­me­nen We­sen einen, wahr­schein­lich um sie zu Be­ken­nern sei­nes Or­dens zu ma­chen. Fer­ner wa­ren zwei oder drei Män­ner der Wis­sen­schaft an­we­send, die ih­rer Be­stim­mung nach im­mer Stick­stoff in die Kon­ver­sa­ti­on brin­gen, und meh­re­re Vau­de­ville-Au­to­ren, be­reit, ihre rasch ver­fla­ckern­den Geis­tes­blit­ze bei­zu­steu­ern, wel­che wie das Fun­keln von Dia­man­ten we­der er­leuch­ten noch er­wär­men. Ei­ni­ge vom Wi­der­spruchs­geist Be­ses­se­ne, die sich ins­ge­heim über jene Men­schen lus­tig ma­chen, die ihre Be­wun­de­rung oder Ver­ach­tung für Men­schen und Din­ge un­ver­hoh­len kund­tun, trie­ben schon jene dop­pel­zün­gi­ge Po­li­tik, mit der sie alle Sys­te­me in Miß­kre­dit zu brin­gen su­chen, ohne für ein ein­zi­ges Par­tei zu er­grei­fen. Der Nörg­ler, den nichts er­staunt, der sich in den Bouf­fons mit­ten in ei­ner Ka­va­ti­ne schneuzt und dann als ers­ter ›Bra­vo‹ schreit und de­nen wi­der­spricht, die sei­ner Mei­nung zu­vor­kom­men, war auch da und such­te sich den Wort­schatz der geist­rei­chen Leu­te an­zu­eig­nen. Un­ter die­sen Gäs­ten wa­ren fünf, die eine Zu­kunft hat­ten, etwa zehn, die eine flüch­ti­ge Berühmt­heit er­lan­gen soll­ten; was die an­de­ren an­be­langt, so galt für sie, wie für al­les Mit­tel­mä­ßi­ge, die be­rühm­te Lüge⁷³ Lud­wigs XVIII.: Ein­tracht und Ver­ges­sen. Der Gast­ge­ber zeig­te die be­sorg­te Hei­ter­keit ei­nes Man­nes, der zwei­tau­send Ta­ler auf­ge­wendet hat. Von Zeit zu Zeit blick­te er un­ge­dul­dig nach der Tür des Sa­lons, als hal­te er nach ei­nem Gast Aus­schau, der auf sich war­ten ließ. Als­bald er­schi­en ein un­ter­setz­ter klei­ner Mann, der mit ei­ner schmei­chel­haf­ten all­ge­mei­nen Be­we­gung be­grüßt wur­de; es war der No­tar, der am Mor­gen die­ses Ta­ges die Grün­dung der Zei­tung voll­zo­gen hat­te. Ein Kam­mer­die­ner in Schwarz schlug die Türflü­gel ei­nes großen Spei­se­saals zu­rück, wo je­der ohne wei­te­re Um­stän­de sei­nen Platz an der rie­si­gen Ta­fel fand. Ehe Ra­pha­el die Sa­lons ver­ließ, warf er einen letz­ten Blick dar­auf. Sein Wunsch war ohne Fra­ge voll­stän­dig in Er­fül­lung ge­gan­gen. Sei­de und Gold prang­te in den Ge­mä­chern. Die un­zäh­li­gen Ker­zen der präch­ti­gen Kan­de­la­ber lie­ßen die ge­rings­ten Ein­zel­hei­ten der ver­gol­de­ten Frie­se, die fei­nen Zi­se­lie­run­gen der Bron­ze und die sat­ten Far­ben der Mö­bel in hel­lem Lich­te er­strah­len. Sel­te­ne Blu­men auf Ge­stel­len, die kunst­reich aus Bam­bus her­ge­stellt wa­ren, ver­brei­te­ten lieb­li­che Wohl­ge­rü­che. Al­les, bis hin zu den Vor­hän­gen, war von ei­ner

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