Die Süßkirschenzeit. Lis Vibeke Kristensen
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Vergebung, kein Trost. Der Raum fühlt sich eng an, ein Kerkerloch, wo er zusammen mit ihrem Unglück eingesperrt ist.
Die Diele im Flur knirscht unter seinen Füßen, dann fällt die Tür hinter ihm zu, dann ist er die Treppe runter. Draußen auf der Straße steht das Fahrrad, wo er es abgestellt hat. Die Straßen empfangen ihn und er tritt kräftig in die Pedale, bis er das Hotel erreicht.
Er hat es seit 20 Jahren verschoben, jetzt ist die Zeit gekommen.
Das Paket ist auf den Boden der Tasche gerutscht. Das Gummiband um der Irma-Tüte zerbröselt, als er es abnehmen will, aber die Tüte ist noch ganz die Alte. Er faltet sie sorgfältig zusammen, die nächste auch, dann liegt das Paket dort in seinem grauen Papier und der Bindfaden hat viele Knoten.
Den ersten Knoten kann er mit den Fingernägeln öffnen. Der nächste ist steinhart, er kämpft mehrere Minuten mit ihm und er ist nicht länger alleine in dem Raum, ein Paar Augen folgt ihm, ein Paar munterer, schwarzer Augen und die Stimme. Musst du noch lange daran herumfummeln, Kerl. Buberl. So nannte sie ihn, ein Kosewort und sie ist in dem Paket, nicht als ein Knochenbündel, über das man mit Verachtung spricht, sondern als sie selbst. Das Schweizermesser bringt die Knoten schließlich dazu, nachzugeben und er schneidet vorsichtig das spröde Papier auf, befördert den Inhalt auf den Tisch.
Kladden. Wie die, die er in der Schule benutzt hatte, liniertes Papier, brauner Umschlag und die Linien sind voll von ihrer Schrift.
Auf dem Umschlag des ersten Heftes steht ein einziges Wort.
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