Как все на свете мамы – перед сном

      Она мне пела простенькие песни.

      И наполнялся музыкою дом,

      И папа замирал над книгой в кресле.

      И, засыпая, я их обнимал…

      Но оставаясь в материнской власти,

      Наверно, я тогда не понимал,

      Что с этих песен начиналось счастье.

      Любили с ней мы посидеть впотьмах,

      Когда она рассказывала сказки.

      И столько было нежности в словах,

      Что страхи все я слушал без опаски.

      Прошли года… Теперь вот я сижу

      У заболевшей мамы в изголовье.

      И мелочами Бога не сержу.

      Молю ей жизни и чуть-чуть здоровья.

      Но Бог не услыхал моих молитв.

      Остались только траурные звуки.

      И жизнь ее теперь во мне болит,

      Та жизнь, что прожита была в разлуке.

      Ничего не вернешь…

      Даже малого слова.

      Ни ошибок,

      Ни радости,

      Ни обид.

      Только кто-то окликнет меня

      Из былого –

      И душа замирает,

      И сердце болит.

      Мы когда-то о жизни своей загадали,

      Да сгорели ромашки на прошлой войне.

      Не мелели бы души,

      Как речки, с годами.

      Я хотел бы остаться на той глубине.

      Ничего не вернешь…

      Оттого все дороже

      Переменчивый мир.

      И морозы, и зной.

      Мы судьбою не схожи,

      Да памятью схожи.

      А поэтому вы погрустите со мной.

      Повидаться лишний раз

      Было некогда.

      Я теперь спешить горазд,

      Только некуда.

      Было некогда, стало некуда.

      Если можешь, то прости…

      Все мы дети суеты,

      Ее рекруты.

      Прихожу в твой дом пустой.

      Грустно в нем и тихо.

      Ставлю рюмочки на стол

      И кладу гвоздики.

      Сколько праздников с тобой

      Мы не встретили.

      А теперь лишь я да боль.

      Нету третьего.

      Посижу и помяну

      Одиноко.

      Ты услышь мою вину,

      Ради бога…

      «Чужому успеху завидовать грех…» –

      Когда-то мне дед говорил.

      Прекрасная песня –

      Ведь это для всех.

      Спасибо тому, кто ее подарил.

      Чужая удача вам сил не придаст,

      Коль зависть вам душу горчит.

      И чей-то успех не обрадует вас.

      Простите, скорее он вас огорчит.

      Написан роман. Установлен рекорд.

      Неважно, что автор не ты.

      Над залом звучит гениальный аккорд.

      Он ждет и твоей доброты.

      – Ну