Сплошные повторы, сплошные отписки:

      Стихи прилипают к зубам, как ириски.

      Читать невозможно восторги души:

      Тяп-ляписто, наспех костюмчик пошит!

      И вроде высокая нота взята,

      И вроде запрос, и замах на святое,

      Но как ни крути, но тональность не та —

      Не тою прошита строфа запятою.

      Искусственное – как киношный парик:

      В своей, предначертанной к жизни основе,

      Написанное не слагается в стих —

      Не дышит, не светит, не греет любовью!

      Неужто не видит того поэтесса,

      Как криво обмётана чувством строка:

      Так, словно бы часть католической мессы

      До времени сунута в плоскость стиха.

      Так, словно бы найденный часом брильянтик

      Способен счастливчика обогатить

      И дать, наконец, завершающий бантик

      К камзолу досужего франта пришить.

      Когда заканчивалось лето —

      Я был в пути, я был в пути…

      Когда менялся цвет в рассветах —

      Я был в пути, я был в пути…

      И время будто бы простило

      Мою печаль на этот раз

      И никуда не торопило:

      Был лёгок день, был светел час.

      Была дорога: вдоль обочин

      Дрожал от ветра краснотал,

      И в тихом поле, что ни кочка,

      Туман вечерний обнимал.

      Я шёл к тебе, моя родная,

      Шёл, как положено идти,

      Когда любовь к любви взывает:

      Я был в пути, я был в пути…

      И сотни вёрст пройдя, я верил,

      Что обо мне горит маяк,

      Что в этот раз сойду на берег

      Я твой, любимая моя!

      Ведомый сызмальства обетом —

      Свою желанную найти,

      Когда заканчивалось лето —

      Я был в пути, я был в пути…