Там друг другу добра желают

      и дельцы презирают ложь,

      и собаки почти не лают,

      потому что ты там живешь.

      Ну а здесь производят драмы,

      на подмостках людей губя,

      и ругаются матом дамы,

      потому что здесь нет тебя.

      Кошелек там находят бедный,

      а грабитель ломает нож,

      и дурак не такой уж вредный,

      потому что ты там живешь.

      Здесь Гераклом слывет уродец,

      о победах своих трубя,

      а поэты плюют в колодец,

      потому что здесь нет тебя.

      Там года не летят напрасно

      и в сердцах не гнездится дрожь.

      Может быть, я сужу пристрастно,

      потому что ты там живешь.

      Здесь в потёках гнилого света

      бронзовеет парад планет

      и дожди размывают лето,

      потому что тебя здесь нет.

      Не слишком хорош этот мир на земле —

      исчадье меча и огня.

      И в поисках рая блуждая во мгле,

      я умер. Живи без меня.

      Чтоб искорку веры в душе обрести,

      не знал я покоя ни дня.

      Утратив друзей на бугристом пути,

      я умер. Живи без меня.

      Сломалось перо на глумливом стихе,

      и выпала кружка, звеня:

      забытый родными, в слезах и в грехе,

      я умер. Живи без меня.

      Пока еще теплились угли в золе,

      лелеял я в сердце мечту:

      пускай нехорош этот мир на земле,

      в нем можно творить красоту.

      И вот среди нищих в грязи и в крови,

      сутулую спину клоня,

      сраженный виденьем увядшей любви,

      я умер. Живи без меня.

      1

      От улыбки твоей кисло-сладкой

      в панцирь прячась, я делаюсь тверд.

      Хоть меня ты считаешь загадкой,

      для тебя я, скорее, кроссворд.

      Ты секрет во мне ищешь, страдаешь,

      величая меня «дорогим».

      Но, когда ты меня разгадаешь,

      я немедленно стану другим.

      Ныне жрицы кроссвордов не редки.

      Жаль, однако, их светлых голов:

      даже если заполнены клетки,

      смысла нет в сочетании слов.

      Я тебе в назидание задан,

      чтоб в тупик тебя ставить подчас,

      ибо те, кто тобою разгадан,

      исчезают, как призраки, с глаз.

      2

      Иногда мне от музыки больно,

      больно так, что нет силы терпеть.

      Ты осталась бы мною довольна,

      если б я вдруг решился запеть.

      Розовея от знойного вздоха,

      как сержанта в кружке генеральш,

      ты б меня поощрила: «Неплохо.

      Несмотря на безбожную фальшь.»

      И сейчас же отпрянув невольно

      в предвкушенье, что я зарычу,

      ты была бы чертовски довольна.

      Та́к что, как бы мне ни было больно,

      лучше я в этот миг промолчу.

      Я не