Борода!

      А барин, сказали!..

      Потише вы, черти!

      У бар бороды не бывает – усы.

      А ноги-то длинные, словно как жерди.

      А вона на шапке, гляди-тко – часы!

      Ай, важная штука!

           И цепь золотая…

      Чай, дорого стоит?

           Как солнце горит!

           Глядит!

      Молчи, ничего! Постоим еще, Гриша!

      Прибьет…

      Испугались шпионы мои

      И кинулись прочь: человека заслыша,

      Так стаей с мякины летят воробьи.

      Затих я, прищурился – снова явились,

      Глазенки мелькают в щели.

      Что было со мною – всему подивились

      И мой приговор изрекли:

      «Такому-то гусю уж что за охота!

      Лежал бы себе на печи!

      И видно, не барин: как ехал с болота,

      Так рядом с Гаврилой…» – «Услышит,

           молчи!»

      О милые плуты! Кто часто их видел,

      Тот, верю я, любит крестьянских детей;

      Но если бы даже ты их ненавидел,

      Читатель, как «низкого рода людей», —

      Я все-таки должен сознаться открыто,

      Что часто завидую им:

      В их жизни так много поэзии слито,

      Как дай бог балованным деткам твоим.

      Счастливый народ! Ни науки, ни неги

      Не ведают в детстве они.

      Я делывал с ними грибные набеги:

      Раскапывал листья, обшаривал пни,

      Старался приметить грибное местечко,

      А утром не мог ни за что отыскать.

      «Взгляни-ка, Савося, какое колечко!»

      Мы оба нагнулись, да разом и хвать

      Змею! Я подпрыгнул: ужалила больно!

      Савося хохочет: «Попался спроста!»

      Зато мы потом их губили довольно

      И клали рядком на перилы моста.

      Должно быть, за подвиги славы мы ждали,

      У нас же дорога большая была:

      Рабочего звания люди сновали

      По ней без числа.

      Копатель канав вологжанин,

      Лудильщик, портной, шерстобит,

      А то в монастырь горожанин

      Под праздник молиться катит.

      Под наши густые, старинные вязы

      На отдых тянуло усталых людей.

      Ребята обступят: начнутся рассказы

      Про Киев, про турку, про чудных