Куда торопимся, куда

      Уходит вешняя вода,

      Уходят ранние года,

      Уходят молодые грозы,

      Уходит смех, уходят слезы.

      Мир облетает, словно клен,

      В ненастный месяц погружен.

      Так думал он, бродя по саду

      И пил с горчинкою усладу.

      Спешим, а ведь возврата нет,

      Уводит к горизонту след,

      Не повернуть его обратно

      И не убрать на солнце пятна.

      Прощай, Одесса! Закатал

      Меня далече принципал!

      Кляня проклятое житье,

      Приносит славных дел наследник

      Неудовольствие свое

      Княгине Вяземской в передник.

      И пароконка заскрипела

      И тронулась на всех парах,

      И песню вечную запела

      О пролетающих верстах.

      Провинциальный Могилев,

      Шар солнца тучен и багров.

      Как следствие давнишней ссоры,

      Скрипят натружено рессоры.

      Чтобы на Псков продолжить путь,

      На почту надо завернуть,

      Отметить пунктик в подорожной –

      И дальше в путь с тоской острожной.

      На почте Пушкина узнали.

      В изгибах солнечной пыли

      Его подняли, понесли –

      Он чуть не утонул в бокале!

      Вскочивши на широкий стол,

      Он стих сложившийся прочел:

      «Я люблю вечерний пир,

      Где веселье председатель,

      А свобода, мой кумир,

      За столом законодатель,

      Где до утра слово «пей»

      Заглушает крики песен,

      Где просторен круг гостей

      А кружок бутылок