В салоны возвращается уют,

      И либералы каются публично.

      За исключеньем нескольких иуд

      Все, кажется, вели себя прилично.

      В салоне Мережковского – доклад

      Хозяина: Текущие задачи.

      (Как удалось преодолеть распад

      И почему все это быть иначе

      И не могло.) Взаправду не могло!

      Чтоб эта власть держалась больше года?

      Помилуйте! Восставшее мурло

      Не означает русского народа,

      Который твердо верует в Христа.

      Доклад прекрасно встречен, и сугубо

      Собранием одобрены места,

      В которых автор топчет Сологуба.

      Но Сологуб не столько виноват,

      Сколь многие, которых мы взрастили.

      Да, я о Блоке. Болен, говорят.

      Что он тут нес!

      Но Блока все простили.

      Сложнее с Маяковским. Посвистев,

      Ватага футуристов поредела.

      Он человек общественный – из тех,

      Кто вкладывает дар в чужое дело,

      В чужое тело, в будуар, в альков,

      В борьбу со злом – куда-нибудь да вложит,

      Поскольку по масштабу дар таков,

      Что сам поэт вместить его не может.

      Духовный кризис за год одолев,

      Прокляв тиранов всею мощью пасти,

      Он ринется, как вышколенный лев,

      Внедрять в умы идеи прежней власти,

      Давя в душе мучительный вопрос,

      Глуша сомненья басовым раскатом —

      И, написав поэму «Хорошо-с»,

      С отчаянья застрелится в тридцатом.

      Лет за пять до него другой поэт,

      Не сдерживая хриплого рыданья,

      Прокляв слепой гостинничный рассвет,

      Напишет кровью «Друг мой, до свиданья…» —

      Поскольку мир его идет на слом,

      А трактор прет, дороги не жалея,

      И поезд – со звездою иль с орлом —

      Обгонит жеребенка-дуралея.

      Жизнь кончена, былое сожжено,

      Лес извели, дороги замостили…

      Поэту в нашем веке тяжело,

      Блок тоже умер.

      (Но его простили.)

      Тут из Европы донесется рев

      Железных толп, безумием обятых.

      Опять повеет дымом. Гумилев

      Погибнет за Испанию в тридцатых.

      Цветаева задолго до войны,

      Бросая вызов сплетникам досужим,

      Во Францию уедет из страны

      За жаждущим деятельности мужем —

      Ему Россия кажется тюрьмой…

      Какой-то