Источник света – дальняя звезда,

      источник боли вовсе ниоткуда.

      Нет избавления, но нету и следа,

      всё исполняется, как горькая причуда.

      Растает вдруг и снова заметёт,

      бубнит, бубнит… не разобрать ни звука,

      источник света – внутренняя мука,

      источник боли – сбывшийся полёт.

      Всё кануло, всё прожитое кануло,

      и только это чувство запеклось —

      два взгляда в пол,

      две острых боли в гранулах,

      моя вина, её испуг и злость.

      А в стороне дождливою собакою

      дрожала наших счастий новизна

      и лапою скребла, и тихо плакала

      жизнь, просыпающаяся от сна.

      Нисхожу восхожу

      честность догма и плен

      черезмерность

      взамен

      онеменье колен

      Мысль подобна ужу

      завтра было вчера

      ты прозреешь

      с утра

      мне пора мне пора

      Вечера на прокорм

      тени заданной мглы

      неудобства

      иглы

      и углы и углы

      Неотчётливость форм

      не проси не решу

      мысль подобна

      ужу

      не вставай

      ухожу

      Изваяние дня, тоскование, вечная милость…

      не сгоревший дотла на груди,

                                            но оплавленный крест.

      Малость выжила, всё остальное приснилось

      и осталось во сне добрых вздохов

                                                     и памятных мест.

      Почему эта стынь, эта вечная совесть

                                                                   в прицеле,

      и друзей отдалённых уже неразборчивый зов?

      Почему как галерные вёсла скрипучи недели,

      но не слышно воды и не видно ещё берегов?

      Может быть, я не здесь?

      Может быть, в утешенье

      долгих слов, неуменья, незнанья сказать,

      подо мною когда-нибудь скрипнет кровать,

      хрустнет веточка и уведёт в пробужденье?

      Там ива на углу и солнечная прядь!

      Всё хорошо, мой друг, всё в неземном

                                     порядке.

      В который раз открыть свою тетрадь

      и бросить семя слов на строчек грядки.

      И этот навсегда желанный разговор

      вновь повести с собой.

                                     Не требовать ответа,

      а просто бормотать нехитрый вздор,

      нашёптанный тебе кончиной лета.

      Листья под ногами

                                          …это