Что написать могу для Вас,

      Когда случайно в вечер летний,

      Мы повстречались в первый раз

      И может быть уже в последний?

      Но Вам в раздумьи золотом,

      Перелистав страницы эти,

      Не раз придется и потом

      Невольно вспомнить о поэте.

      Я светлой мыслью сердце радую,

      Друг беспечальных юных лет,

      Что этой ясною «Прохладою»

      Тебя обрадует поэт.

      А ты мои стихотворения,

      Где нет ни пошлости, ни лжи,

      В минуты сладкого горения

      На музыку переложи.

      Теребя пушистый бакен,

      Как вельможный пан Ратай,

      О пиит Борис Зубакин,

      Эту книгу ты читай

      Обязательно на даче,

      Под березкой у плетня,

      Чтоб понять мои задачи

      И почувствовать меня.

      И отдав себя экстазу

      Ты под гуд шмелей и пчел

      Изреки экспромтом фразу: —

      «С удовольствием прочел!..»

      Обмануть не может темнота…

      Этим телом плоть свою сжигая,

      Я душою чувствую: не та,

      Не единственная, а другая.

      Но слепая кровь меня томит

      И во рту прохладный привкус мяты,

      И как очертанья пирамид

      Встали груди, что еще не смяты.

      Пусть порыв мой страстный не высок,

      Что мне делать, если захотело

      Женских ласк горячих как песок

      Жадное мое мужское тело?

      Пламень крови, ты не золотой!

      Ведь душа осталась несогретой,

      И сейчас она стремиться к той,

      Только плоть довольствуется этой.

      Кто был душою молодым

      И обладал певучим даром,

      Тот на Земле гостил недаром:

      Он не рассеется как дым.

      Так пусть же в этот душный час,

      Средь поэтического смрада,

      Моя спокойная «Прохлада»

      Повеет свежестью на Вас.

      В сердце вспыхнул порыв благой,

      Дмитрий Дмитриевич Благой,

      Вам исследователю-поэту

      Дать лирическую