Тонкий прутик – рябину – принёс ты в свой сад.

      Посадил и сказал: «Станешь нежной и кроткой,

      Будешь ягодой красной мой радовать взгляд».

      Обманули тебя. Прижилась… черноплодка.

      Хоть упрямые ветки я в небо тяну,

      Только грозди мои – тяжелы и нелепы.

      Пригодятся вину, словно чуя вину,

      Но не каждому вкус их понравится терпкий.

      На сестру я без зависти, в общем, смотрю.

      Пусть она, а не я, вдохновляя поэтов,

      Всякий раз повторяет испытанный трюк:

      Привлекать к себе взор не весною и летом,

      А когда уже красок не будет иных,

      Ярко-огненной вспышкой, печальною ноткой.

      Но никто не возьмёт в свой пронзительный стих

      Неказистую, с пыльной ногой, черноплодку.

      По плодам, по плодам… Но ты ценишь меня?

      От давления, верно, советует доктор.

      И продавшего кустик злосчастный кляня,

      Выжимаешь из ягод оборванных сок мой.

      Хлещет густо-рубиновой кровью мой сок!

      Как обманчива внешность: красотки-то пресны.

      Но ты шепчешь: «Разборчивей буду я впрок

      И куплю ярко-алую».

      …Глупый мой… честный.

      Мой враг! Как я люблю тебя!

      А наша связь с тобой прямая

      Измены, лести и вранья

      И в принципе не допускает.

      Как ненависть твоя сильна —

      Достоин этого не всякий!

      Не исчерпать её до дна,

      С годами чувство не иссякнет.

      Какой ты страстный даришь взгляд —

      Как солнца луч, простой и жаркий.

      Я гневно щурюсь на тебя

      И ощущаю подзарядку.

      Мне скучно без тебя, мой враг!

      Как будто прожит день напрасно.

      Пусть до любви – один лишь шаг.

      Зачем он нам? И так всё ясно.

      Мы вновь меняемся местами,

      Не совпадаем настроеньем,

      И разминёмся