Кто написал смерть?. Parvana Saba
Читать онлайн книгу.
сомнений – только пространство для следующего шага.
Когда они добрались до архива министерства образования, здание показалось пустым. Старые корпуса, строгие окна, тяжёлые двери. Здесь всё сохраняло ритм, которого уже не существовало в живом времени. Элина достала письмо, подписанное на имя директора. Всё было подготовлено заранее.
Архивариус – женщина в возрасте, с прямой спиной и холодными глазами, – проводила их в зал, где за стеклом покоились документы, прошедшие сквозь десятилетия. Имена, даты, подписи, иногда – фотографии. Они искали одну вещь: ведомость о распределении комнат в пансионате летом 1998 года.
Документ нашелся быстрее, чем ожидалось. Скан копии. Элина провела пальцем по строкам – и остановилась. В строке, где должна была быть её фамилия, стояло другое имя. Но в соседней строке – фамилия Али. Комната 213.
– Он жил в ней, – прошептала она. – Не я.
– Значит, он записал не тебя? – Марта прищурилась.
– Нет. Это мой голос. Но он записал его у себя. Он записал то, что происходило в его комнате. А я – была там. Но почему?
Ответа не было. Только смещение. Будто мир, к которому она привыкла, начал наклоняться. И если не держаться – можно скатиться в сторону, где не осталось ни логики, ни прежних опор.
Именно в этот момент она поняла: не всё, что она называла памятью, принадлежало ей.
Некоторые воспоминания – заселены другими. И теперь пришло время распознать, кто именно это сделал.
ГЛАВА ПЯТНАДЦАТАЯ – Обратное чтение
Элина возвращалась в город не как человек, а как тень, пытающаяся найти свое тело. Внутри не было паники, не было тревоги – была тишина. Та самая, из которой рождаются сны, или, наоборот, умирает реальность. Дорога – длинная, прямая, безоблачная – тянулась, как строка без точки. Марта молчала, ведя машину с сосредоточенностью, которая скорее напоминала гипноз. Лишь изредка она бросала взгляд на Элину – короткий, проникающий, как будто проверяя: не началась ли деформация личности у того, кто слишком долго смотрел в чужие тексты.
Когда они въехали в университетский квартал, время стало вязким. Здание факультета литературы больше не казалось ей местом работы. Оно стало декорацией, сквозь которую проступало что-то древнее. Что-то, что всегда там было – но теперь решило выйти на свет.
Элина вышла первой. Тихо прикрыла дверь машины. Здание как будто наклонилось к ней. Внутри – знакомый коридор, отражающий шаги пустым эхо, слишком долгим, чтобы быть только акустикой. Она шла, не глядя по сторонам. Казалось, что стены – это страницы. А воздух – межстрочный интервал. Каждый ее шаг – как чтение следующей строки.
В её кабинете пахло бумагой, пылью и… чем-то ещё. Вещью, которую невозможно уловить носом, но ощущаешь кожей. Она не включила свет. Окно было приоткрыто, и весенний воздух, влажный и неприкаянный, проникал внутрь, как не приглашенный свидетель.
На столе лежала тетрадь. Не её. Та самая, которую Али держал при себе на последнем семинаре. Но он не должен был оставлять её. Или – должен?
Элина медленно подошла. Коснулась