Кто написал смерть?. Parvana Saba
Читать онлайн книгу.
Но сейчас у тебя есть выбор – стать автором. Или остаться частью чужой книги.
– Ты меня заставляешь?
– Нет, – сказал он. – Я просто возвращаю тебе ключ. К твоей собственной реальности. Ты можешь закрыть дверь. Или войти внутрь. Но теперь ты знаешь: за дверью – не сюжет. А ты.
К вечеру Элина осталась одна. Квартира напоминала страницу, на которой только что дописали важную главу, но забыли сохранить. Она снова открыла блокнот. Перечитала финальную строчку.
"Ты – не она. Но ты несёшь её голос. И если ты хочешь понять, кто такой я – тебе придется говорить её словами."
Она выключила свет. Открыла ноутбук. Создала новый документ. И начала писать не текст. А обратное зеркало. Свидетельство. Ответ.
ГЛАВА ВОСЕМНАДЦАТАЯ – Следователь в черновике
Марк Эллин не верил в сверхъестественное. Не потому, что ему мешал рациональный склад ума – просто он знал: всё, что необъяснимо, либо ещё не описано, либо описано неправильно. Он служил не закону – тексту. Протоколу, уставу, инструкции. Он привык к тому, что даже убийства укладываются в жанр, пусть и трагический. Мотив, средство, след – всё подчинялось структуре. Он умел находить улики даже там, где, казалось, не осталось следов человеческого присутствия, и всегда говорил себе: если где-то есть смысл, значит, его можно изложить. Написать. Закрепить.
Но в этом деле смысл ускользал, как капля чернил на влажной бумаге. Не потому, что его не было, а потому, что он двигался. Как будто расследование не приближалось к финалу, а превращалось в сюжет, который кто-то уже дописал, но не дал ему заглянуть в последнюю главу.
Когда он вернулся в университет в третий раз – уже не как следователь, а как человек, которого не отпускает что-то личное – всё вокруг казалось знакомым и чужим одновременно. Как если бы фасад остался прежним, а здание перестало быть местом. Вахтер его узнал, кивнул, но в этом кивке было что-то от актёрской реплики, которую повторяют каждый день. Всё стало театральным. Даже воздух – фоновым шумом, а не носителем жизни.
Он зашел в архив. Сам. Без предупреждений, без сопровождения. Ему нужна была не информация – доказательство. Но не юридическое. Он хотел найти грань между странностью и бредом. И знал: она где-то в бумагах.
Архивная комната встретила его сухим запахом переплетов, старыми полками, скрипом пола, на котором от времени будто отпечатались шаги всех, кто когда-либо здесь был. Свет не включался сразу. Он стоял в полумраке, среди теней от шкафов, как среди строк, написанных еще до него.
Он нашёл ящик с пометкой «незавершённые работы студентов». Взял несколько папок, одну за другой. И вдруг – остановился.
На обложке одной из папок – имя. Его собственное. Написанное чернилами, немного размазанными, как будто писал кто-то в спешке, но уверенно: «Эллин М.»
Он сначала подумал, что это ошибка. Возможно, совпадение. Но когда открыл – всё изменилось.
Внутри – напечатанные страницы. Без заголовка. Без даты. Бумага новая, но пахла старым.
Он начал читать.
«Следователь Марк Эллин вошёл в здание университета в 9:43. Он был спокоен, но под кожей дрожало напряжение, которое