На небе нарисованы кулисы,

      за ними сцена, мрамором сверкая, —

      ты видишь это всё в глазах Алисы,

      попавшей не в то время в Зазеркалье.

      Деревья ветви пасмурно качают,

      и серость давит, обрывая листья:

      никто не ждал, что будет так в начале,

      все думали по-медицински чисто.

      Волнами вверх подброшенный кораблик

      оставлен на задворках у фантазий,

      что наступают на свои же грабли,

      заставив море обитать в фонтане.

      На небе нарисованы кулисы,

      за ними солнце фонарём мигает —

      ты видишь это всё в глазах Алисы,

      но оболочка у неё другая…

      Плавится зелень в объятьях жары,

      тают стихи с намёком на лень —

      месяц без строк для души как нарыв:

      ручка лекарством лежит на столе.

      Беглые рифмы уже не догнать,

      проще для новых бумагу найти

      и по утрам наблюдать из окна,

      как убивает людей никотин.

      Завтра объявит ветер войну

      тем, кто хотел избытка тепла

      и не хотел прохладу вернуть

      вместе с отсутствием в урнах стекла.

      Это лишь завтра – сегодня опять

      солнце рисует на коже загар…

      и так же сложно с метафор начать,

      как не уйти в комментарий за кадр.

      Туман повис прохладной паутиной,

      в тени застыли сонных клёнов листья —

      они похожи на индейцев лица,

      что спрятал за вигвамом полог длинный.

      И тонет звук гудков на перекрёстках

      в твоих мечтаньях о бодрящем утре,

      которое несёт, как резвый скутер,

      в день необычный и предельно хлёсткий.

      В глазах мираж бумажного светила

      вернёт к загадкам, где ответы – осень,

      и призрак влаги на оконных скосах

      расскажет весть подчёркнуто уныло.

      Капризной ложкой кофе разбавляя,

      читаешь повесть потускневших красок

      и вдруг увидится предельно кратко

      восход луны под громкий приступ лая.

      Мерцают звёзды искрами в камине,

      на стенах выступит роса,

      когда неслышно ночь тебя покинет,

      внутри меняя полюса.

      И злой будильник выстрелит по нервам,

      заставив сжечь тенёта сна,

      чтоб окончательно себя проверил

      ты, свои мысли не узнав.

      Асфальт расписан временем прошедшим,

      и непонятно, кто куда

      решит бежать, когда над ним прошепчет

      слова об осени вода.

      Прокисший праздник собран по лекалам,

      в чужих грехах себя виня —

      спроси,