Этот город – как дальняя ветка метро,

      где шум только приют уставшей души…

      Свет его фонарей – виртуальный паром,

      на котором не надо привычно спешить.

      Звёзды пишут стихи на линиях крыш,

      в окнах жёлтый туман и звон голосов —

      как и улицы, ты в это время не спишь,

      ощущая подспудно неоновый зов.

      Открывая навстречу проспектам глаза,

      гладишь влажной подошвой притихший асфальт,

      что смотрел, как вишнёвый закат угасал

      в бесконечной попытке до неба достать.

      Посмотри на улыбку янтарных часов,

      что под куполом дремлют в летние дни…

      В окнах жёлтый туман и звон голосов —

      этот город не спит, ты живёшь вместе с ним…

      Что для тебя это утро в росе,

      если вчера утонула мечта

      видеть, как дарит сентябрь рассвет,

      вновь разрешая без крыльев летать.

      Время течёт пустотою в ладонь,

      кожу покрыв ощущеньем потерь —

      грусть растворится, когда молодой

      ветер пришлёт свой прохладный привет.

      Проще смириться с уходом цветов,

      чем уповать на красивый финал,

      где переносишь ответ на потом,

      думая, что от себя убежал.

      Вырви страницы из книги судьбы,

      строками бьющей по нервам твоим.

      Лето опять превращается в быль,

      осень – в оранжевый парк для двоих…

      Перемешал привычно дни,

      но вряд ли это необычно,

      когда теряешь смысла нить,

      предоставляя всё на вычет

      тем, кто забыл тебя давно,

      но вспомнил, как ты стал вдруг нужен,

      чтоб показать, где – верх, где – дно,

      и где метель в нейронах вьюжит.

      И серость над тобою – пыль,

      что март развеял напоследок…

      В глазах сознания слепых

      теперь заметен проблеск света.

      Ты выбиваешь клином клин,

      смотря, как журавли уходят

      за узкий воротник земли

      под светлой шеей небосвода.

      А осень листья красит в цвет

      полузелёный-полужёлтый,

      и капли мокрой тканью лент

      потушат миг, весной зажженный.

      Писать о грустном надоело,

      а о весёлом не выходит,

      пока живёт усталость в теле

      и сочинять уже не в моде.

      Иллюзии промчались мимо

      на безколёсом лимузине,

      но в общем всё ещё терпимо,

      раз вдохновенье не покинет.

      Считаешь время до субботы,

      дрожащий день держа на пальцах,

      и вновь покажется не больно

      с ушедшей пятницей прощаться.

      Перегружаешь мозга