Тёмное небо в объятьях рассвета

      падает каплями в чашки страниц,

      осень затянет в незримые сети

      голосом в даль улетающих птиц.

      Каждый твой шаг рассчитан до дюйма

      при путешествиях в недрах аллей,

      где так легко помечтать и подумать

      без перспектив по прошествии лет.

      Что потеряешь, и что обретёшь ты

      смутно рассказано в шелесте книг.

      Дни не хотят быть недельной матрёшкой,

      козьей тропинкой в овраг напрямик.

      Жадные пальцы листают тетради,

      выпив все капли из чашек страниц,

      где так легко свою душу потратить

      в новой попытке себя сохранить.

      Усталость – лишь напоминанье,

      что сон дороже путешествий,

      в которых пропасть между нами

      берёт над чувством снова шефство.

      Переписать всю суть рассказа

      так хочется, когда понятно,

      что он помочь не сможет сразу

      в душе очистить боли пятна.

      День успокоит ярким солнцем

      и незаметностью мороза.

      И с каждым мигом остаётся

      всё меньше сил увидеть слёзы,

      что проливали ночью свечи

      над чьей-то неудачно книжкой…

      Приятнее смотреть, как вечер

      в твоих глазах рисует вспышку.

      Сбит под землёй военный лётчик,

      но звук падения не слышен —

      ему напишут «Ава Отче»

      бесцветной краской на афишах.

      Течёт вода, теряя скорость,

      как шаг уставшей черепахи,

      и обо всём забудет город,

      закутавшись в мечты о Пасхе.

      Полночный час похож на сказку,

      в которой сны ломают копья

      о панцири шахтёрских касок,

      лежащих на краю окопа,

      что нам покажет телевизор,

      когда подарят батарейки…

      А ты зиме бросаешь вызов,

      глядя, как больно мёрзнуть рекам.

      Что прочитать, когда рассыпан

      узор камней уже ненужных…

      Завариваешь в кружке