Подмалевки. Лазарь Соколовский

Читать онлайн книгу.

Подмалевки - Лазарь Соколовский


Скачать книгу
тщусь еще разок

      в хвост поезда взобраться на подножку.

      Иначе кто меня, как черта, гнал

      вслед за грозой по мокрому хайвэю

      в спокойном, я-то думал, «Малибу»,

      что, будто конь, на мост, ополоумев,

      влетел – и на дыбы! Куда! – на нас

      вдруг сверху радуга, как перст, прямая —

      Сатурна гневный перпендикуляр,

      не мягкой что дугой срастался с телом

      на запад отходящих туч, уже,

      казалось бы, пролившихся потоком

      неровных строк на свежую траву,

      что впитывала жадно эту влагу.

      Как мысль вошла, мол, кончилось искусство,

      наш век свернул в иную ипостась,

      где для творца какие-то задворки

      в теряющем сознание миру?

      С чего я взял, что рушатся основы

      не нами обозначенных начал,

      а, значит, и концов?.. По косогорам,

      как зеркальца, свои взметнули солнца

      тромбоны одуванчиков. Орган

      воздушных сосен справа выводил

      классический порыв токкаты Баха,

      оческом грома вторя небесам.

      А саксофон – лохматый ельник слева —

      оттягивал полоску горизонта

      к стыдливо розовевшему закату

      за кромкой отплясавших джигу туч.

      Все это был один шальной оркестр,

      плевавший на различье инструментов,

      что критиков повергло бы в экстаз.

      Искусство – отражение искусства,

      что много выше, глубже, шире и

      ворчливому сознанью неподвластно.

      Немногим – память о былом, что бьет,

      когда изменят ей, возвратным светом.

      Очнись, безумец! Пять минут назад

      ты тоже мчался, с жадностью глотая

      осколки преходящей красоты

      разверзшейся стихии, и в салоне

      ей в унисон Чайковский душу рвал.

      Конец искусства как конец дыханья.

      Пусть ты не бог – спеши природе вслед,

      пока в блокноте есть листков с десяток,

      тобою не замаранных еще

      в тоске, чтоб оправдаться до июня.

      И что же – вот: пишу в аэропорте,

      где ждать из дальней родины жену.

      У черты

      Вы снова здесь, изменчивые тени…

Гете «Фауст»

      Настало: занавес почти

      готов сорваться, там, за сценой,

      стучиться кто-то… Ты в ночи

      не спишь и холодеют вены.

      Бежать от старости смешно,

      как ныть о молодости глупо,

      единственно – фальшивых нот

      как будто меньше, слишком хрупок

      сухой остаток: завтра – свет,

      глубокий сумрак – послезавтра,

      прищелкнуть пальцами в обед

      еще не значит сесть за завтрак

      в день следующий. Но пока

      мысль жадная опоры ищет

      в безбрежье щедром языка —

      ты жив, пришлец, и, значит, пища

      духовная опять нужна

      не телу бренному – сознанью,

      как ни горька, ни солона.

      И позднее


Скачать книгу