Мы теперь уходим понемногу

      В ту страну, где тишь и благодать.

      Может быть, и скоро мне в дорогу

      Бренные пожитки собирать.

      Милые березовые чащи!

      Ты, земля! И вы, равнин пески!

      Перед этим сонмом уходящих

      Я не в силах скрыть моей тоски.

      Слишком я любил на этом свете

      Все, что душу облекает в плоть.

      Мир осинам, что, раскинув ветви,

      Загляделись в розовую водь!

      Много дум я в тишине продумал,

      Много песен про себя сложил,

      И на этой на земле угрюмой

      Счастлив тем, что я дышал и жил.

      Счастлив тем, что целовал я женщин,

      Мял цветы, валялся на траве

      И зверье, как братьев наших меньших,

      Никогда не бил по голове.

      Знаю я, что не цветут там чащи,

      Не звенит лебяжьей шеей рожь.

      Оттого пред сонмом уходящих

      Я всегда испытываю дрожь.

      Знаю я, что в той стране не будет

      Этих нив, златящихся во мгле…

      Оттого и дороги мне люди,

      Что живут со мною на земле.

      Мечтая о могучем даре

      Того, кто русской стал судьбой,

      Стою я на Тверском бульваре,

      Стою и говорю с собой.

      Блондинистый, почти белесый,

      В легендах ставший как туман,

      О Александр! Ты был повеса,

      Как я сегодня хулиган.

      Но эти милые забавы

      Не затемнили образ твой,

      И в бронзе выкованной славы

      Трясешь ты гордой головой.

      А я стою, как пред причастьем,

      И говорю в ответ тебе:

      Я умер бы сейчас от счастья,

      Сподобленный такой судьбе.

      Но, обреченный на гоненье,

      Еще я долго буду петь…

      Чтоб и мое степное пенье

      Сумело бронзой прозвенеть.

      Низкий дом с голубыми ставнями,

      Не забыть мне тебя никогда, —

      Слишком были такими недавними

      Отзвучавшие в сумрак года.

      До сегодня еще мне снится

      Наше поле, луга и лес,

      Принакрытые сереньким ситцем

      Этих северных бедных небес.

      Восхищаться уж я не умею

      И пропасть не хотел бы в глуши,

      Но, наверно, навеки имею

      Нежность грустную русской души.

      Полюбил я седых журавлей

      С их курлыканьем в тощие дали,

      Потому что в просторах полей

      Они сытных хлебов не видали.

      Только видели березь да цветь,

      Да ракитник кривой и безлистый,

      Да разбойные слышали свисты,

      От которых легко умереть.

      Как бы я и хотел не любить,

      Все равно не могу научиться,

      И