На скакуне гарцует Аэльрот,

      Испанский мавр, Марсилия племянник;

      Пред строем мавров выехал и дерзко

      Он крикнул франкам нашим: «Эй вы, трусы!

      Должны вы здесь сегодня драться с нами,

      И тот, кто вам защита и оплот, —

      Великий Карл вас предал в руки наши!

      Безумьем было вас в горах оставить;

      Погибнет слава Франции-красы!

      Могучий Карл руки лишится правой!»

      Услыша то, к нему примчался быстро,

      Пылая злобой, храбрый граф Роланд,

      Всей мощью он ударил сарацина

      И щит пробил, пронзил броню и грудь,

      Спинной хребет рассек он сарацину

      И кости все грудные раздробил,

      Стальным копьем из тела вышиб душу!

      Насквозь копье прошло чрез шею мавра.

      Мавр наземь пал. И мертвому воскликнул

      Могучий граф Роланд: «Презренный, знай:

      Нагл император славный – не предатель

      И не безумец; здесь оставив франков,

      Он поступил как истинный барон!

      Нет, Франции здесь слава не погибнет!

      Разите их, вперед, мои французы,

      Разите их – удар наш первым был!

      За нас Господь, – он маврам не поможет!»

                                          – Аой!

      Все шире, шире бой распространился,

      Роланд себя нимало не жалеет —

      Копьем разит испанских сарацин.

      Пятнадцать он нанес ударов маврам,

      И вот копье на щепки разлетелось!

      Тогда Роланд извлек свой Дюрандаль,

      Пустил коня, Чернублия ударил

      И шлем рассек, каменьями покрытый

      Стальной шишак[61] рассек и волоса,

      Глаза рассек, лицо, и грудь, и броню,

      Спинной хребет, рассек седло златое, —

      В спине коня завяз булатный меч, —

      И конь и мавр на поле битвы пали.

      «Презренный мавр! – сказал племянник Карла. —

      В недобрый час сюда явился ты!

      Твой Магомет тебе помочь бессилен, —

      Нет, не таким, как ты, нас победить!»

      Помчался вскачь Роланд по полю битвы,

      В его руке булатный Дюрандаль.

      О, если б вы тогда его видали!

      Как он рубил неверных сарацин!

      Багряным стал булатный меч Роланда,

      Покрыты кровью руки, плечи, броня

      И добрый конь до самых бедр крутых.

      Граф Оливьер и все двенадцать пэров

      Не отстают, французы колют, рубят…

      Покрыли