Бремя черных. Дмитрий Быков

Читать онлайн книгу.

Бремя черных - Дмитрий Быков


Скачать книгу
меняющий властелина, поскольку не стал собой.

      Так Эдмунд Кин в театральной байке то Гамлетом, то Отелло

      Являлся к знатной одной зазнайке; когда ж она захотела,

      Чтоб он явился к ней просто Кином – нашла чего захотеть! —

      Он ей ответил с видом невинным: простите, я импотент.

      Все время чей-то, носивший маску и сам собой нелюбимый,

      Подобно Иксу, подобно Максу с убогонькой Черубиной,

      Подобно ей, сумасшедшей дочке чахоточного отца,

      Что не могла написать ни строчки от собственного лица.

      Всю жизнь – горчайшая незавидность. Старательно негодуя,

      Стремясь все это возненавидеть, на что теперь не иду я!

      Так умирающий шлет проклятья блаженному бытию,

      Чьей второсортности, о собратья, довольно, не утаю.

      Когда на смену размытым пятнам настанет иное зренье,

      Каким убожеством суррогатным увижу свой краткий день я!

      Какой останется жалкий остов от бывшего тут со мной —

      Как этот грязненький полуостров, косивший под рай земной.

      А с ним и весь этот бедный шарик, набор неуютных Родин,

      Который мало кому мешает, но мало на что пригоден, —

      Вот разве для перевода скорби в исписанные листки,

      Источник истинно второсортный для первосортной тоски.

      Триптих

      1

      Мой учитель истории Страхов

      Все твердил «Ничего-ничего»,

      А сегодня на выдаче прахов

      Мы с утра забираем его.

      «Похоронят, зароют глубоко…»

      Остальное исчезнет в трубе.

      Мы читали про это у Блока,

      А теперь применяем к себе.

      Этот месяц лежал он в гангрене,

      Как в геенне, в больнице, и вот

      Он остался без ног по колени,

      А потом и почти под живот.

      Между шуток, намеренно грубых,

      На вопросы убитой родни

      «Жить не буду. Теперь я обрубок», —

      Говорил он в последние дни.

      Он писал на прощание в блоге:

      «Утешенья тошны и пошлы.

      Ухожу догонять свои ноги,

      Чтоб они далеко не ушли».

      А задуматься – кто не обрубок?

      Ибо время – токарный станок:

      Из одних оно выточит кубок,

      Из других – неваляшку без ног.

      Словно ворс из протершейся шубы,

      Обнажая участки мездры, —

      Высыпаются волосы, зубы,

      Безнадежно скудеют мозги,

      Ослепительный, пышный избыток

      Тех, кто грозен, блестящ и умен,

      Превращается в свиток забытых,

      Безнадежно ненужных имен.

      Ибо смерть – не короткое слово.

      Смерть дается упорным трудом.

      Ничего я не делал другого,

      Ни о чем я не думал другом.

      А душа улетает при жизни,

      Отсеченная тем же станком,

      Так что если и плачут на тризне,

      То уже непонятно, о ком.

      2

      Миг, когда она улетела

      Прочь, —

      Интимное


Скачать книгу