На самой дальней из окраин,

      Где год великим шел постом

      И мор садился, как хозяин,

      При редкой трапезе за стол, —

      Служил у мельника Иосиф.

      Порой, мешок с мукою сбросив

      Средь поля с неокрепших плеч,

      В страданьях слуха не утратив,

      Он видел Ангелов-собратьев

      И слышал сбивчивую речь:

      «Поют, скрипя, дверные петли,

      Светильник полдня не погас.

      Ступай за нами – и не медли

      От смерти спрятаться средь нас!

      Пока, голодный, по морозцу

      Бежишь – и близится метель,

      Твой Сад Заброшенный разросся,

      С тобой свиданья захотел…»

      Он отвечал: «Я грохот слышу

      Солдат-губителей. Все ближе

      И неизбежней с каждым днем

      Сестер и братьев избиенье.

      Народ! – скажу я. – Внемли пенью

      И засели нездешний дом!..

      Я приурочен к злому часу,

      И если в страхе отступлю, —

      Какие волны хлынут сразу?

      Кого из вас я утоплю?

      Творенье длится. Если сброшу

      Мешок судьбы средь бела дня, —

      Один из вас поднимет ношу,

      Его пошлют сменить меня!»

      …И светлый сонм, охвачен дрожью,

      Бежал, как искры от огня…