В дни весенних новолуний

      Приходи, желанный друг!

      На горе ночных колдуний

      Соберется тайный круг.

      Верны сладостной Гекате,

      Мы сойдемся у костра.

      Если жаждешь ты объятий,

      Будешь с нами до утра.

      Всех красивей я из ламий!

      Грудь – бела, а губы – кровь.

      Я вопьюсь в тебя губами,

      Перелью в тебя любовь.

      Косы брошу я, как тучу, —

      Ароматом их ты пьян, —

      Оплету, сдавлю, измучу,

      Унесу, как ураган.

      А потом замру, застыну,

      Буду словно теплый труп,

      Члены в слабости раскину,

      Яства пышные для губ.

      В этих сменах наслаждений

      Будем биться до утра.

      Утром сгинем мы, как тени,

      Ты очнешься у костра.

      Будешь ты один, бессильный…

      Милый, близкий! жаль тебя!

      Я гублю, как дух могильный,

      Убиваю я, любя.

      Подчинись решенной плате:

      Жизнь за ласку, милый друг!

      Верен сладостной Гекате,

      Приходи на тайный луг.

      Пустынен берег тусклого Аверна,

      Дрожат кругом священные леса,

      Уступы гор отражены неверно,

      И, как завеса, мутны небеса.

      Здесь, в тишине, в пещере сокровенной,

      Внимая вечно чьи-то голоса,

      Живет сибилла. Судьбы всей вселенной

      Пред ней проходят, – лица, имена

      Сменяются, как сны, в игре мгновенной.

      И этой сменой снов потрясена,

      Сама не постигая их значенья,

      На свитках записать спешит она

      И звуки слов, и вещие виденья,

      Пророчества, и тайны божества.

      И пишет, и дрожит от исступленья,

      И в ужасе читает те слова…

      Но кончен свиток, и со смехом, злобно,

      Она его бросает и, едва

      Успев взглянуть, берет другой, подобный,

      И пишет вновь, в тревоге, чуть дыша.

      А ветер скал лепечет стих надгробный,

      Взвивает свитки и влечет, шурша.

      Если б некогда гостем я прибыл

      К вам, мои отдаленные предки, —

      Вы собратом гордиться могли бы,

      Полюбили бы взор мой меткий.

      Мне легко далась бы наука

      Поджидать матерого тура.

      Вот – я чувствую гибкость лука,

      На плечах моих барсова шкура.

      Словно с детства я к битвам приучен!

      Все в раздолье степей мне родное!

      И мой голос верно созвучен

      С оглушительным бранным