Мечтая о могучем даре

      Того, кто русской стал судьбой,

      Стою я на Тверском бульваре,

      Стою и говорю с собой.

      Блондинистый, почти белесый,

      В легендах ставший как туман,

      О Александр! Ты был повеса,

      Как я сегодня хулиган.

      Но эти милые забавы

      Не затемнили образ твой,

      И в бронзе выкованной славы

      Трясешь ты гордой головой.

      А я стою, как пред причастьем,

      И говорю в ответ тебе:

      Я умер бы сейчас от счастья,

      Сподобленный такой судьбе.

      Но, обреченный на гоненье,

      Еще я долго буду петь…

      Чтоб и мое степное пенье

      Сумело бронзой прозвенеть.

      Низкий дом с голубыми ставнями,

      Не забыть мне тебя никогда, —

      Слишком были такими недавними

      Отзвучавшие в сумрак года.

      До сегодня еще мне снится

      Наше поле, луга и лес,

      Принакрытые сереньким ситцем

      Этих северных бедных небес.

      Восхищаться уж я не умею

      И пропасть не хотел бы в глуши,

      Но, наверно, навеки имею

      Нежность грустную русской души.

      Полюбил я седых журавлей

      С их курлыканьем в тощие дали,

      Потому что в просторах полей

      Они сытных хлебов не видали.

      Только видели березь да цветь,

      Да ракитник, кривой и безлистый,

      Да разбойные слышали свисты,

      От которых легко умереть.

      Как бы я и хотел не любить,

      Все равно не могу научиться,

      И под этим дешевеньким ситцем

      Ты мила мне, родимая выть.

      Потому так и днями недавними

      Уж не юные веют года…

      Низкий дом с голубыми ставнями,

      Не забыть мне тебя никогда.

      Отговорила роща золотая

      Березовым, веселым языком,

      И журавли, печально пролетая,

      Уж не жалеют больше ни о ком.

      Кого жалеть? Ведь каждый в мире

      странник —

      Пройдет, зайдет и вновь оставит дом.

      О всех ушедших грезит конопляник

      С широким месяцем над голубым прудом.

      Стою один среди равнины голой,

      А журавлей относит ветер в даль,

      Я полон дум о юности веселой,

      Но ничего в прошедшем мне не жаль.

      Не жаль мне лет, растраченных напрасно,

      Не жаль души сиреневую цветь.

      В саду горит костер рябины красной,

      Но никого не может он согреть.

      Не обгорят рябиновые кисти,

      От желтизны не пропадет трава.

      Как дерево роняет тихо листья,

      Так я роняю грустные слова.

      И если время, ветром разметая,

      Сгребет их все в один ненужный